In Pain

2012-02-07T13:55:00.000-02:00

A Fome Em Bridi

2012-01-26T22:04:00.001-02:00

Ficção

Ato I

Anda. Você sabe? Quando você vai saber? Anda. Quando você vai saber daverdade? Já está na hora. Ato I. A Fome em Bridi. Naquela angústia sufocante,ela pensou firme no transe involuntário e delirante que estava sendo tudo em sua cabeça. Sangrava junto com o cadáver negro e ereto; e inconstantes sensações lhe molhavam a vagina magra e burguesa. Aliás todos sabem do que falo, caro amigo, e não éde arcadismo sexual. Alucinada segura “aquilo” na mão, e era lindo, pensava.Inconstante. Incontrolável. Intenso, coisas dessas que saem aos milhões empoucos segundos. Suja, sem roupa; essa manhã olhava as montanhas, olha o sol. "Comosomos maravilhados, lembra aquele dia em Copacabana?, foi pouco antes doacidente", o outro apenas pensava: “é mais fácil, mais fácil ser eu do que me amar”. Somossim maravilhados. Pigarro. Vamos fazer teatro bicharada burguesa, assim viramostodas amiguês e fazemos história. Vamos crocodilos, todos, chamem os sapos também. Docontrário Xô galinhas. Xô galinhas. Pigarro. Ao encontro, Maria Bridi, é esse o nome, adentra onde está as idéias luxuriosas em sua cabeça, onde esta a fome que lhe corta em instante o estômago. É o primeiroindício do que está por vir. Da magnitude, da epopeia humana, pouco explicadapor astrológia, umbanda, seita cristã ortodoxa, “esquerda-festiva?”, dos acontecimentos seguintes. Pigarro.

Era o seu último pensamento antes de taisacontecimentos, as montanhas dessa cidade, na hora coincidente. No normal ela é incólume e o carro é o comum, sempre motivo detristeza, daquele desgosto divino, aquele desgosto materno. Nunca se deu contade que o homem é feito pra andar, o contrário é a exceção, e pouco conhece acidade, suas ruas, seus encantos, as paisagens, os becos românticos com beijosnoturnos dos apaixonados. É frígida. Sua condição – imposição?- burguesa lhegarante tal abirramento. “Ô Dona vamos trocar uma idéia, me empresta uma moedaaê”. Pálida, gélida - podemos dizer trincada -, meu caro Dinho, graça minha, masuma graça como ponto de idéias ou ponto de encontro público e plural. “Basta”.O mendigo lhe pedia dinheiro, posso lhe dizer com muita certeza que nessemomento a história, eu posso sim dizer, começa. Ele pensou: “Patricinhado caralho, não dá nem o cu vai dar porra nenhuma”, era assim tipo, se chamavaBob, cria de Robert Crumb: camisa xadrez, barba por fazer, “tiozão preto dorio”, um Lévi-Strauss amorenado, suburbano, cara escamosa e enrugada. “Semchance, poucas virtudes sua atrairá alguém à ti”. As montanhas estavam lindas,as árvores bem agitadas pela brisa constante que cortava o Rio de janeiroaquela manhã. “Até ela” – personagemfreqüente -, além das montanhas, do céu azul e de tantas outras coisasmaravilhosas que o Rio lhe estava mostrando.

Afinal o que estava lheacontecendo, ela ainda não se tinha feito essa perguntar, assim como tantasoutras, que se realizadas lhe imputaria uma lástima a menos, seja de excluída,de reduzida ao saldo ou do ordinarismo triunfante. O Cristo Redentor de umaposição muito maliciosa lhe mostrando a beira da bunda. Ela reparou nesseângulo, onde parece que a bunda nessa inclinação invejável chama mais a atençãodo que qualquer outro algo. Talvez seja por esse motivo o pessoal do bairro serdaquele jeito. Joseph Goebbels não teria a menor chance aqui. Era dada a teressas idéias, chegou em Brasília em tantas vezes e só viu a imagem fálica de umCongresso Nacional em riste feito um pau que se impõe no planalto e centro doBrasil. Um pinto com suas cúpulas esgrotais, feito sacos, bolas, lado a lado. Aimagem fálica do arquiteto, quem disse que comunista não faz sexo, sem falarnas orgias santas no Salão Negro do Palácio da Justiça. O pessoal do bairro,essa visão é graças aquele poeta argentino de quem o Trevisan, na nossa Bíblia,escreve muito bem, qual é? “A áfrica namora Cuba, o mais lindo casal, omais romântico”.

O mendigo foi embora e ela lhe deixara 15 reais, asobriedade lhe saltando pelos cotovelos, nunca até então, segura em si em sua condição, se questionará sobre asolidariedade pelo ser humano do proletariado, da baixa renda ou dos viciadosda cracolância, da área portuária do Rio, do Cavalo Babão, da ConselheiroMafra, do espaço Conic em Brasília e... , esqueçam Jundiapeba. “Ô inferno”. Em seguidao ser humano sente a veia esquerda pulsar com a possibilidade de ser paparicadalogo em seguida, um nojo, um asco inefável, saquem a dor da metrópole tenázroedores, galinhas mutantes, bichas dos infernos, maléficos, maledicentes,decadentes e depravados. Mas é apenas o começo. Pigarro. Tirou tudo que haviano bolso e entregou ao repugnante mendigo. Imagina a cena, que horror. Fazpouco tempo que tudo começou e Maria Bridi então se deu conta de que estava vestindo um pijamade dormir azul, no meio da rua, com direito a pantufa, caminhando pela grama,observando a cena carioca, as montanhas, o céu azul... carregando sua bolsatípica: Louis Vuitton. Ônibus passam, alguns carregados de seres vivos pálidos, os carros sempre velozes estavam um pouco lentos por conta da chuva que estava a se armar; alguns buzinam loucamente Deslumbrada caminhava, inerte, não se lembra ondehavia dormido, e porque estava só de pijama e pantufas. Parecia encantada,hipnotizada, quando se deu de frente com o mendigo, Bob, teve reação nenhuma.Olhou fundo em seus olhos e em sua alma.

“Um ser humano gintê”. Pigarro. Abriaa bolsa, a carteira, os bolsos, tudo ainda estava lá, os cartões, vários, ufa.Gente rica é assim, sempre acessível ao consumo. Tira todas as moedas e dinheiroem papel e joga na mão do preto, junto com um capim-pororó. Ele fica maravilhado,porém impugnável, intratável, olhava-a de cima a baixo, impiedoso, ingrato eimpertinente. Aquelas migalhas, que ora ou outra farfalham da mesa deles, osboçais, caíam em cheio em sua boca, e uma idéia de restituição moral lhe supriaqualquer vergonha que pudesse sentir. Bob foi embora, na fé que tem na pedra, abarriga roncando, o chinelo azul Havaianas e a artéria pulsando. Magro, magro.Pigarro. Ela, que passava então por um jejum de 20 minutos, desde que começou acoisa toda, agora se alinhava ao pé do Cristo, aquele maldito. - Malditos,maldito índio, foi pra isso que surgiu, que horror, quanto perseguição, o quefizeram conosco, exterminaram-nos pelo sangue, em raça, facadas na garganta, osangue jorrava, bala de revolver, pistola ou espingarda na cabeça, a parteesquerda se perdeu em algumas dezenas de pedaços. No fim todos jogados emvaletas, igual as da minha infância. Onde ficou o futebol em tudo isso, as psicólogas, acamisa da seleção de 1994, novamente tudo se perde de insignificância. Aquelesmalditos, e nos impuseram esse maldito gigante a nós perseguir por toda aeternidade. Como eu os odeio. Ódio mortal, ódio igualmente sanguinário. Umhorror.

Olhou para o chão, tudo sujo, mendigos, ratos cariocas, ganância, apraça com nome de índio, um martírio. Os passantes podres ignorantes e obesos.A fome em sua frente, mas quiça são 7, 8 ou 9 da manhã, como essas criançaspodem ficar com fome por tanto tempo? Mas o que era aquilo tudo, estava sesentindo patética, como se ao notar dos olhos, chamas maliciosas emanipuladores do gozo eterno que surta em si, lhe tomasse conta das pernas e detudo. Patética, e aquele pijama azul, e essa chuva que começou agora. Que chuvaera aquela? Estava ficando pior ainda. Ela? E que bagulho estava fazendo em umlugar como aquele. Estava fora de si, sempre burguesa e vivendo na maciotaagora se dispunha a sair sentir todas as dores do mundo, o que era aquilo, comque direito se permitia tal disposição. Nunca saíra de sua área privada paranenhum outro lugar que não igual ao de seu nivéo social. Sendo burguesa, o paifinanciado pelo BB ou através do Instituto de Resseguros do Brasil. Caia umachuva pontuda. Ao entregar o dinheiro saiu andando e tomando discernimento detais pensamentos. Apesar do horror, não dispensava uma ponta de auto-estima,como sempre a auto-indigência desavergonhada.

Estava a pensar em si, além dohorror dominante, pois a ponta lhe afere. e todo aquele horror em sua volta, ao que via logo servia de desconstrução,de degenerescência do produto nacional exportado por seus iguais burgueses paralucrar no estrangeiro. Se via, com certo vanguardismo, buscando na sua própriaamargura de se ver diante de um mundo real até então desconhecido aos seusolhos e de seu ciclo social, enfim, se via a reforçar a idéia da busca pelaoriginalidade e autoria, gênese do verdadeiro produto nacional. Tudo isso aofunk da Tati Quebra-Barraco e do tango de Juan Bautista Alberdi - esse que dizque a literatura e a idéia de nação surgem através da construção peladesagregação da própria idéia de nação-. Percamos, então, a fome; percamos avergonha moralista, não a vergonha humanista – como estamos acostumados-. Percamoso pecúlio comum que manda cuidarmos apenas do nosso rabo, nós fazendoauto-impotentes com a fome alheia. Essa vergonha maldita, sua hipocrisia sendotestada há todo o momento e você sempre correspondendo ao lixo das idéiascomuns, sempre reproduzindo preconceitos. Seu lixo intelectual, uma algaraviamental detestável. Maldita pequeneza. Maldita Limitação. Maldita minha pessoa. Malditos e mais Malditos. Miseráveis. Miseráveis. Miseráveis.

Todos sabem o porque das mães mentirem, e sabem também o mal causado na cabeça de seus filhos. Pigarro.Era o encanto na cabeça de Maria Bridi. Inúmeros, maldições até, e a praga da paternidade maldita quenão salva ninguém da paspalhice. Estava alucinada. Era uma barata - a chuvacarioca -, como se sentia? Como seria se pudéssemos percorrer o estado síntese docondicionamento físico de Bridi naquele momento, seria outra possibilidade, não? “Ave Maria cheia degraça: O Senhor está convosco. Bendita sois vós entre as mulheres: e bendito éo fruto do vosso ventre”. “E bendito é o fruto do vosso ventre”. E benditoserás. Para quem os índios oram, se perguntava ela; impotente sob a chuva de luz que caiu somente alí, nela. "Para quem?" Era o encanto.Dê esmolinhas para o coração de Jesus e para todos os meninos putos do Xerém. Esmolinhaspara as meninas putas de Copacabana. “Vamos fazer Morzinho”. Dê esmolinhas para ocoração dos famélicos. Tudo o que você pode na sua condição passional de deficientecívico, dê as esmolinhas e se retire, recolha-se na sua condição de tirano –Oscar Wilde – pois, em minha condição natural não permanecerei. Suas migalhasparalisantes não me farão grato, muito menos subserviente ao seu sadismo, pensava Bob. E como era lindo.

Pigarro.A chuva continua.. Maria Bridi, paralisada. A vagina molhada. A vergonha e aperturbação de sua condição. Diário de Viagem. Não podemos falar em burrice umahora dessas, pois há outros fatores mais urgentes. Quanto aos mendigos, seriaum cúmulo dizer o contrário, sob a conclusão óbvia que ela chegou, pois; o serhumano mais completo possível é “político, poético e físico” – como bem sabe PabloNeruda, Claire Varin e Clarice Lispector -. A conclusão óbvia que chegou sumiulogo em seguida. Revoltada, soltou o cabelo, rasgou o pijama, se jogou na lama,a chuva lhe molhou ainda mais. A lama negra lhe sujou o rosto pálido eangelical. Atordoada. “Ave Maria cheia de graça, Bendita sois vós...” Bendito. Bendito.Bendito... Hoje é dia de natal. A calhordice animada está a festejar. "Qualquerhora vou te dizer meia dúzia de coisas sobre o natal..." De tarde choveu umachuva para socializar o espírito da terra, e a ideologia e a undição social dohomem do Cantagalo, da Rocinha... caiu uma chuva grossa que foi pingando árvore,casa, telhado, galinhas, montanhas, roupa no varal. No chão levantava uma poeiraporosa e sombreada, ao além, nossos corpos nus e negros cheio de curvas e coca.Rolamos feitos sapos lindamente no cio, copulando ao som mágico da cheia dorio, do funk na vizinha, do vento manso e tropical. – a frequência aumenta – lindo, um gozo de três anos. É nesse momento que perco os algodões dopeito. Como sapos no cio, algo que você aprenderia no lado não burguês dacidade. Maldita pequeneza.

O natal foi isso, parado feito sapos a observar a cidade da colina. Saposromânticos, é o que somos. Parei um bom tempo na porta de casa olhando a rua passar,a vizinha japonesa espiar, a mãe reinar tourada. Tédio. Inchaço da artéria esquerda. Ereção. Todosos conjuntos de sedução. A pequeneza de vocês. Limitador. Fora Fu! Irene. Irene. Irene. Vejo você chegando no céu - Com licença meu branco!. A elevaçãosob a cueca vermelha em riste ao som do gueto, subúrbio, periferial, insensatae agressiva com sua preocupação para com os ordinários margeados. Gostoso, forado ar, já disse; todos os conjuntos de sedução. O “aí para” abatido; abafado, fanfarrõesafetados e suas esposas medíocres, culpados e vitimados, ambíguos, antes demais nada, tudo em ritmo de suicídio. Sabe como posso te dizer essas coisas naintimidade, está tudo na minha cabeça. Não terei câncer de boca, pois pretendoparar de fumar, quero deixar de lado todas as maldições paternas e maternas aoestalar da coluna. Tudo na minha cabeça e digo com bruto orgulho, morro onde negros, pretos, tacanhos, moreninhos e derivados são a maioria. Mais deoitenta por cento. E todos se respeitam e vivem em plena harmonia racional, namedida do possível, não havendo discriminação, isolamento ou segregacionismoentre os próprios ou com os caucasianos. Se bem que todos são pobres e gozam de formacênica. Pigarro. Fim da primeira parte. A Fome em Bridi. Ato II.

Sudão, 1993

Ps. Cleopatra de pantufa, alienada e socialmente inata; se ao menos fosse pansexual e fizesse orgias com outras mulheres, juntando amigos gays, amigos heteros, e quem mais desejasse entrar na festa. - Sendo todos limpinhos e respeitosos na nossa condição de frutos terrenos do sexo e do libido divino -. Do nosso jeito. Haveria assim de se ganhar algum respeito em vista da canalhice social a que pertence. Diga, antes de mais nada: respeite minha fome, em seguida lhe profira bofetadas de aviso. E termine esse texto um tanto realista, covarde e pernicioso; como devem escrever todos os homens de espírito livre. Leia a História do Olho, Georges Bataille, e me diga em detalhes quais foram as suas anotações - estou curiosa-. A cachorra dela é um chiuaua que de tanto frequentar pet shops, massagista e manicures para cães, adquiriu um certo discernimento, uma certa inteligência, que se não à altura da minha, no mínimo suficiente a ponto de lhe servir como tesoureiro dos negócios da família. Veja você. Beijos de sua amiga e saudações honrosas.

p.s. (fotos horríveis)

2012-01-21T20:40:00.000-02:00

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel,

o burguês-burguês!
A digestão bem-feita de Santa Catarina!
O homem-curva! o homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Eu insulto as aristocracias cautelosas!
Os barões lampiões! os condes Joões! os duques zurros!
que vivem dentro de muros sem pulos;
e gemem sangues de alguns mil-réis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o francês
e tocam os "Printemps" com as unhas!

Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o èxtase fará sempre Sol!

Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais!
Morte ao burguês-mensal!
ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!
Padaria Suissa! Morte viva ao Adriano!
"–Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
–Um colar... –Conto e quinhentos!!!
Mas nós morremos de fome!"

Come! Come-te a ti mesmo, oh gelatina pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte à infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!
Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,
sempiternamente as mesmices convencionais!

De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor inebriante
Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giolhos,
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!

Fora! Fu! Fora o bom burgês!...

Ode ao Burguês - De Paulicéia Desvairada - 1922

Discurso de Nação e a Primavera Árabe

2012-01-19T04:20:00.000-02:00

Ensaio
(perspectiva orgânica)

Ato I

Poder-se-ia argumentar que a parcela dos trabalhadoresincluídos no salário-mínimo é insignificante em relação à força de trabalhototal, assim como seu custo trabalhista, o que significa dizer que aevolução demonstrada, de repartição do bolo, cuja lógica pífia de primeiroacumular, não é representativa da situação da classe trabalhadora urbana. Isso querdizer que o papel da institucionalização do salário-mínimo reveste umsignificado muito importante para a acumulação de capital do setor urbano-industrialda economia, como bem lembrou Francisco de Oliveira em A Economia Brasileira:crítica a razão dualista.

Devo ressaltar que tal idéia segue levando apenas aspectostécnicos, teorias acadêmicas e superlativas marxistas, deixando de forra asingularidade de cada região e suas maracutaias. Pigarro. Imagina que a misériaem que vivemos poderia ser vencida em escala nacional com Deus simplesmentedescendo sob nossas cabeças e injetando uma dose divina de altruísmo no coraçãodos magnatas, acionistas e aristocratas que sempre estiveram no comando. Epensar que o percentual que representa os minimamente assalariados nos númerosglobais do PIB, e aqui eu me refiro ao setor de serviços e comercio que nãochega a representar 27% do total, esse percentual é tão insignificante que tendociência sob uma ótica humanitária, Miguel Bressano Capacete que nosajude, poderia termos supridas nossas principais necessidades de seresterrestres que todos somos.

Olha a pequeneza em que vivemos nos assujeitando a essaescala social deprimente e irracional que o dinheiro mal distribuído provoca.Essa desigualdade social monstruosa e pornográfica. Poderíamos afastar essamiséria que tanto envergonha a você e à mim. Um toque de deus e o restante;rico, superior e majoritário nos supriria. Perderíamos esse fator limitador quenos aprisiona. Essa pequeneza de espírito, o ranço classista, o pedestal etnocêntrico,os hábitos burgueses discriminatórios, essa picuinha mesquinha e essa fome emterras de índios. Então cresceríamos juntos e em velocidade exponencial.Seríamos mais fortes e ainda que nossas silhuetas se tornassem rechonchudasseríamos um só, sem diversos temores em nossa consciência de ser humano.

É para a consciência moderna que devemos apelar, por contero maior grau de incorporação das ideias do direito democrático, como os Gregosnos ensinaram, o que tem nos salvo desde então. Educação acessível e de qualidade, bolsa deestudo digna para os jovens estudarem nas universidades, moradias para ospobres, saúde pública excelente para os idosos, cidades limpas e fábricashumanizadas. Expulsemos os pessimistas, como L.M., que dirão que sistemade ensino superior crescido e nascido na ditadura vai carregar sempre a porrada porcaria que o pariu, sendo esse unamente meu grande ódio, meu ócio e meu ópio. Pigarro. Sinto uma grande vontade de quebrar todos os dentes da sua boca na porrada, ih já passou.

Perderíamos esse complexo broxante, aterrorizante e porconsequência a auto-indugência avergonhada que sempre nos faz repetir o erro, ede novo, e de novo e de novo. Cagando toda a nação e alimentando hábitospreconceito e segregacionistas. Deixaríamos de lado atristeza e Vladimir Mayakvsky sairia de nossos pesadelos para de fato em algumlugar no Brasil existir homens felizes, ainda que assuma o fato de que em tantos outros predomine apenas a tristeza, por diversosmotivos.

Ato II

No século XX, grande pessimismo e preocupação se impunhasobre a ação e o conceito de “Massas”, sendo essa, até certo ponto, e atravésdo século com a disparidade entre as diversas nações industrializadas, salvoalgumas discrepâncias, enfim; sendo ela irracional, inculta e beirando a barbárie, algumas estavamsim nesse estado. Mas de modo geral, se discernirmos maissob o ocidente como bloco, veremos em todas nações algum nível de iniquidadeou com uma estrada a ser seguida, visível e almejada no horizonte, a ponto deser. Pigarro. È por isso que gosto dos lendários anos 80, queira Deus eu estar certo,pois foi aí que a coisa começou a entrar nos trilhos.

A partir do momento em que as relações sociais pós-capitalismo– bruto, selvagem e egocêntrico -, são substituídas por mudanças econômicas esociais, partindo sempre dos tímidos, como em todas as revoluções. Então, emalgum momento, a nova classe burguesa nascerá com um gênese diferente, é essa aaposta, podemos dizer com um pouco de otimismo, há defensores ao nível de RaúlAntelo. Com base nessa espectativa e otimismo podemos analisar o termo “Massa”,“assalariado”, “proletário”, “Alex Sobral”, para conhecer a coisa toda equebrar essa barreira comportamental e cultural, ainda que essas expressõestragam consigo um caráter depreciativo que herdou do pensamento político conservador.Pigarro.

No alvorecer desses dias históricos que vivo, na celeuma dasminhas tardes a subir montanhas e percorrer túneis ao samba próprio dos olhosinchados, as dores cotidianas com meu tênis adidas aos fragalho, na tristezareligiosa da oito horas da noite onde a bipolaridade afetiva predomina, mesento para me acalmar e lembrar que nos tempos em que vivo tenho o privilégio dever crápulas como Silvio Berlusconi, Abidini Bem Ali e Bashar Assad, se fecharem atrás das cortinas, posso versurgir uma nova classe mundial de artístistas e pensadores, ver surgir uma novaclasse burguesa conectada, seja através ou sob influência da primavera árabe, queprocura legitimar seu poder e participação na sociedade ancorada justamente nosprincípios democráticos de igualdade, liberdade e justiça material.

Uma consciência mundial que procura se postar inferior a perfeição auto-destrutiva da sociedade austro-húngaro, nirvana e ópio social, e muito a frente da barbárie atribuída a tudo que é de “Massa” ou cria dela – palavra que se torna termo superado, sendo cada vez mais frequente arquétipos deanálises que utiliza o termo “comunidade” ou “distrito”. Como louvor, podemos concluirque forças morais estão se movendo e abrindo espaço para uma maior ideiade unidade, liberdade e igualdade. Desmentindo a máxima visão conservadora eelitista do francês Gustave Le Born, que atribuía a barbárie como único esolitário caminho para as civilizações cuja elite conservadoras, intelectual ouaristocrática, foram impedidas de atuar. Uma vez que o progresso é umaconsequência da desobediência e da rebelião.

2012-01-14T04:04:00.007-02:00

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2012-01-13T23:04:00.017-02:00

Ato VI

Ainda não senti o ano de 2012, vocês sentiram? Essa minha escrita é a da morte, as letras falham. Enfim. Estou nem aí para a inclinação dos japoneses. Pigarro. Sabe, você está em São Paulo, aquela cidade parece uma planta de maconha, mas você está no crack e está no meio da rua. Você está todo louco do crack, ele te perturba e te destrói, mas você sabe como se sente. Ele te transformou em um primata, igual aqueles que matam por comida.

Me vendo você pensa em sair rastejando em direção ao bueiro, ao esgoto, ao submundo sórdido. Você engatinha e vai se remoendo, se ralando na sargeta na direção que lhe cabe. Segue de mansinho de mansinho, todo sujo, alucinado, sanguinário e amedrontador. Você chega no bueiro e rápido enfia a mão tentando se esconder. Uma e depois tenta a outra. Assim, meus olhos sob você queima feito ácido. Os mais maldosos dizem ser falha moral. Os mais pomposos falam em incívilidade e o direito que eles teêm como bons burguêses de não lhe ver como animal que és.

Mal posso te olhar e em ti caí a idéia de se juntar ao que de fato você pertence, ao sórdido e ao feio; ao lírico do obscuro, cobaia ingênua – como Janet Malcolm tenta o tempo todo nos enfiar goela a baixo -, um delírio babilônico, meu sofrimento, todos os conjuntos de sedução, nós dois transando na chuva feito sapos, todas as espadas no meu peito, a filosofia da Miséria e a Miséria da Filosofia. Só penso nessa urbanidade pós-catástrofe do final dos séculos onde os mais decentes murmuram algo sobre ganhar a vida.

A estética da fome e a literatura do lamúrio, tudo junto e misturado nessa "prosa modernista" feito Antônio Fraga, Marcelo Mirisola e Carlos Drumond, do qual eu estou bem mais para que o concretismo do Oswaldo de Andrade. Pigarro. Bucetada 1935. Sussurros, gritos, você se arranha na calçada alucinado tentando fugir de nós. O que fizemos pra você? Você nem pensa, olha como se joga no esgoto se debatendo feito cabrito na faca. Olha sua cor preta, suburbano, subdesenvolvido, terceiro-mundista, Classe E paulistana, - "A classe C você xinga, agora mêxxe com a classe E. A chapa esquenta". Balbucia algo idêntico a uma criança, complexo de édipo ao contrário - "Tô fora" -, monoglota afro-brasileiro. A Fome em Bridi, Ato VI. Pigarro.

Nascido no outono, morto no inverno ou 1995

2011-12-20T19:10:00.002-02:00

Ensaio
(ou Possibili Illegale)

Ato I

Eu não entendo. Ter um amante é detestável. Eu acho que um amante ama apenas o amor. Não o outro, o oposto. Eu amo janelas abertas e lençóis frescos. A tentação de existir. Amo a liberdade da vida sem calças. Amo Deus. Eu amo você enquanto me ama, pois só amamos a quem nos retribui o amor. Isso não é Dostoievski.

Esse é um filme que nunca foi feito. Você fala a verdade, Mademoiselle. Esse é um filme que ninguém viu. Se minha mão esquerda pode tocar minha mão direita, como toca as coisas. Tocar enquanto toca. Por que, tocando a mão de um outro, não estarei eu tocando o mesmo poder de unir as coisas que eu toquei com minhas mãos?

No entanto... o domínio, percebemos rapidamente, é ilimitado. Se pudermos mostrar que a carne é uma noção fundamental que não é nem união nem composição de duas substâncias. Mas pode ser concebida em si mesma, sem cortes ao ser aranhada na calçada.

Ato II
Se o visível tem uma relação consigo mesmo, e em toda sua extensão materialista, que me atravessa e me constitui como eu vejo observando este círculo, que não sou eu que crio, mas que cria a mim, essa espiral do visível com o visível pode seguir em frente e animar outros corpos, assim como o meu.

E eu poderia compreender como essa onda nasce em mim, como o visível adiante é simultaneamente minha paisagem. Eu posso entender que em outros pontos, também, se fecha sobre si mesmo e que há outras paisagens além da minha.

Quando nos exprimimos, nós dizemos mais do que desejamos. Achamos que expressamos o individual, mas nós expressamos o universal. Eu tenho frio. Sou eu que digo "Eu tenho frio". Mas não sou eu que sou ouvido. Eu desapareci entre esses dois momentos do discurso. Tudo que resta de mim é o homem com frio, e esse homem pertence a todos.

Ato III

Onde você vive? Na linguagem, e não posso me manter quieto em toda minha literatura. Ao falar, eu me lanço naquele lugar desconhecido uma terra estrangeira. E subitamente me torno responsável por ela. Eu me tornei universal. Tornei o que sempre desejei ser, responsável único por minha consciência afinada.

Para me dar conta, com humildade, com cuidado, em termos da minha própria carne, a universalidade com que eu descuidadamente me lanço à negligência. Essa é minha única possibilidade, esse é meu único mandamento. Em algum momento terremos a noção exata de nossa profunda iniquidade e o discernimento nos levará a um domínio único sobre nossa solidão.

Eu disse que eu amo. Essa é a promessa. O que você perdeu? O que é essa escuridão? Ou melhor, o que é um governo? Eu disse que eu amo. Um grupo de pessoas que governa. "Não", disse ele, com um sorriso pálido, "um governo é a sua aceitação em deixar-se governar", Jean Luc Godard sabe.

Mas isso é ridículo. Isso significaria que não há nada lá em cima. Verdadeiramente nada, e sabemos que apenas se conforta quem não necessita desse governo. Exatamente o que isso quer dizer, para finalmente merecer o nome. É isso que se chama escuridão - o nome que foi dado a mim. Precisamente. Auto-retrato. Não autobiografia.

O que passou, passou?

2011-09-08T00:14:00.006-03:00

Crônica

Antigamente, se morria.
1907, digamos, aquilo é que era morrer.
Morria gente todo dia, e morria com muito prazer, já que todo mundo sabia que o Juízo, afinal, viria, e todo mundo ia renascer.
Moria-se praticamente de tudo.
De doença, de parto, de tosse.
E ainda se morria de amor, como se morte fosse.
Pra morrer, bastava um susto, um lenço no vento, um suspiro e pronto, lá se ia nosso defunto para a terra dos pés juntos.

Dia de anos, casamento, batizado, morrer era um tipo de festa, uma das coisas da vida, como ser ou não ser convidado.
O escândalo era de praxe.
Mas os danos eram pequenos.
Descansou. Partiu. Deus o tenha.
Sempre alguém tinha uma frase que deixava aquilo mais ou menos.
Tinha coisas que matavam na certa.
Pepino com leite, vento encanado, praga de velha e amor mal curado.
Tinha coisas que tem que morrer, tinha coisas que tem que matar.
A honra, a terra e o sangue praquele lugar.

Que mais poderia um velho fazer, nos idos de 1916, a não ser pegar pneumonia, deixar tudo para os filhos e virar fotografia?
Ninguém vivia pra sempre.
Afinal, a vida é um upa.
Não deu pra ir mais além.
Mas ninguém tem culpa.
Quem mandou não ser devoto de Santo Inácio Acapulco, Menino Jesus de Praga?
O diabo anda solto.
Aqui se faz, aqui se paga.

Almoçou e fez a barba, tomou banho e foi no vento.
Não tem o que reclamar.
Agora, vamos ao testamento.
Hoje, a morte está difícil.
Tem recursos, tem asilos, tem remédios.
Agora a morte tem limites.
E, em caso de necessidade, a ciência da eternidade inventou a criônica.
Hoje, sim, pessoal, a vida é crônica.

Paulo Leminski

2011-09-05T15:07:00.002-03:00

Ostracismo sexual ou modernidade estrábica

2011-07-25T18:22:00.018-03:00

Ficção

Ato I

De antemão a percepção da realidade para mim é uma verdade pontual. Não consigo ficar em um salão, por mais nobre, assistindo um Padre palestrar. Me provoca inquietude, comichões até. Os escândalos anunciados, as práticas sado masoquista com crianças, estupros, mulheres grávidas, assassinatos e um sub-mundo do bebê confidencial. “Aí se comento com alguém do lado: quantos meninos será que esse aí já comeu? Eu é que sou o pervertido?”. O rapaz ficou irado, se sentiu indignado de estar ao meu lado, achou uma ofensa, um insulto, ameaçou bater-me. Pensei quem é o errado? Pigarro.

Podemos fazer o seguinte, posso escrever sobre praças, flores, pessoas, idéias, iniciativas; ok. Mas toda vez que estiver entediado e triste farei um texto, um conto erótico sobre você. Te imaginando nas situações mais convenientes ao meu bel prazer imaginário e muito exercitado. Pigarro. Toda vez que você disser uma mentira sobre mim, que as aulas da tarde estiverem de morrer, toda vez que o coração me pular memórias pela boca, eu escreverei sobre você. Te destruirei em meus contos, bareback, fist fuck escatológico, chuva prateada e, quem sabe, necrofilia giratória, algo assim. Pigarro. Ou toda vez que eu pensar em desistir do amor e deixar o coração pingando dor, vou escrever com as mãos de quem já esteve com a morte nos braços. Pigarro.

Ato II

Indigente. Ignorante. Ignorante. Inútil sem seios, sem seios, sem Paulão – como Jessé merece gostar. Quem? Quantos já foram? Quantos irmãos são? Quantos amigos? Quantos amigos? Quanto de dinheiro? Quanto de valor? Quantas facadas você já levou? “Tenho respirado um ar mais puro que o de costume, caminhado mais vezes que o necessário e dormido mais tempo que o recomendável. Tudo isso para saciar dentro de mim uma estranha mania de ter sempre ao encoche. De te ver e cobrar nada de ti, de respirar o mesmo ar que o daquele dia em que caminhamos juntos. Tudo para saciar um comichão que em meu coração faz cócegas, faz farra.” Pigarro.

Termina logo essa bobagem, isso não sou eu. Não tenho problemas em lhe bater. De tudo o que chorei tem um pouco do seu desprezo. Quantas vezes você já esteve perto da morte? Pigarro. O menino correu e foi atropelado pelo caminhão, quase perdeu a vida. Idade em torno dos nove anos, loiro. Usava uniforme escolar. A morte agora anda sempre ao seu lado, uma constante, seus olhos mudaram. Pigarro.

Ato III

Você credita à que minha solidão? Diga mais, em que seu sadismo pode me ajudar? Intelectual não vai à praia, dizia Paulo Francis. Vendo você assim, com seu glute emocional à mostra, seu filé sexual - que mais parece um bife podre fora da geladeira -, penso o mesmo. Puta terrestre e ociosa que és, vou te dizer mais: não gosto da sua estética lisa leguminosa e neo-surrealista, porra qualquer, algo assim. Pigarro. Você de quatro sobre a cama me lembra as acnes brotando sangue e pus de seu peito, o nojo, um asco inefável. Pigarro. Posso dizer mais, como você gosta, sou um sádico. Autoflagelo é comigo mesmo, social ou não. Pigarro.

Certamente não vale nada o que lhe digo, compreendo, sendo eu um vulto que se assomou, sem cerimônia, sem camisinha, sem ser convidado e sem dinheiro, o que mais te move e o que mais provoca nojo. Pigarro. Meu suor sagrada, meu fedor cotidiano, minha fome hereditária, meu discernimento pouco desenvolvido, é bem mais belo que o seu sangue amargo. Meu pau ereto, excitado, irascível e quente lhe cai bem em partes. Assim como minha solidão é mais prazerosa que sua presença avassaladora e sádica. Pigarro. Agora lhes contarei algo próprio meu: por fim, Carmelita, me perdoe por transpor a barreira do nosso amor inexistente, por jogar fora seus pratos verde-oliva pintados à mão e por roubar chocolate de sua área privada, provocando em ti o ostracismo típico dos idiotas que você sempre combateu.

Acervo

2011-06-10T02:09:00.003-03:00

Jornalismo

Cacete noturno

2011-06-09T05:08:00.115-03:00

Jornalismo
(texto não editado)

Cena 1

Bananinha com cobertura de café e chocolate, rico em fibras, também no sabor morango e coco, 74 kal, "coisa de bicha". Ótimo. Se vou ficar a noite inteira atrás de alguém porque não passar comendo?. “Ele não pagou a conta, fiquei dois meses esperando e nada”. Pigarro “Não tenho cartão Xandi”, ela pareceu nem ouvir, em seguida pega minha moeda e devolve 15 centavos, o mercado está fechando. Sete e meia da noite, vejo que meu celular está sem sinal, sempre nesse mercado acontece isso. Na última vez foi para comprar manga, eu o professor de dança e a secretária, bem diferente desse momento.

O samba ao longe, a voz do cantor, com seu canto senoidal, atinge minha memória com as letras de Noel Rosa. Saio da rua Vidal Ramos, pego a Trajano. Penso fazer nada é bobagem, se ociedade provoca atenção estou ficando maluco pois tenho vontade de dormi por não ter um objetivo claramente detalhado, penso em quem colocou tais idéias nela. Só quando acabar a noite. Um casal passa ao meu lado, acabaram de sair da aula. Caminham na direção de todos. Ela com cara de frígida infringida, se deixa abraçar aristocraticamente como se possuída, usa uma calça jeans e agasalho branco com pelos na toca.

Ele com cara de Rei Nagô excitado anda muito bem. Resmungam palavras melosas enquanto a mão dele caminha sordidamente pelas nâdegas dela. Tudo me lembra um touro mecânico ereto e saltitante. Semáforos continuam funcionando mesmo numa noite de sexta-feira gelada em que ninguém saiu de casa. “Jesus escolheu você para ser um soldado dele, ele te ama e deseja salvar o máximo de alma possível”. Aglair novamente me vem na cabeça. “Tô passada, me tirem dessa cruz”. O ilógico discurso divino, salve sua vida nada de sibaritismo. Ao lado do pastor de fala peremptória, andar firme e racionalidade mínima, dois garotos de programa na praça da figueira. Engraçado, parecem competir pelo mesmo público.

O pastor é o capeta aos olhos de quem frequenta aquela região nesse horário, chamando para uma vida de sacrifícios, devoção, de reprodução do manual bíblico, das simplificações paliativas de deus, da moralidade. Os garotos de programa são os anjinhos, oferecem o céu por pouco mais que o valor de um litro de leite, dão tudo que a carne é possível de receber de prazer e em troca não cobram devoção nem fidelidade, amanhã é possível visitar outros, além de um mínimo de sacrifício físico. O céu é o limite.

Suas armas na batalha pela freguesia são diferentes. O pastor grita, clama por uma atenção não desejada, é espalhafatoso, indelével, anda de um lado para o outro tentando convenser os que passam. Tem olhar ligeiro, capta os meus e designa para mim suas palavras, a noite começa a ficar excitante, no bom sentido.

Cena 2

Já os garotos, centáuros da vida noturna, tão batidos quanto a palavra divina, tão velhos como Maria Madalena, a versão gay da coisa toda, trabalham calados. Não pronunciam nada além do óbvio deixado pelos olhares iracundo de pretensão. Dinheiro em primeiro lugar. E tudo o que fazem pra chamar a freguesia é estar ali. Me esquivo dos letreitos, os olhos, que são como uma propaganda. Sento de frente para a figueira, alguns velhos ainda jogam dominó. Falar de velhos da praça parece um pouco redundância, espero que o dominó entre em extinção antes da minha velhice chegar.

A praça parece habitada por esse seres noturnos que somente sabemos que existem se nos propusermos a viver seu mundo. As bichas mesmo, acabam de sair com dois clientes, um pra cada. Por coincidência o pastor resolveu calar a boca e agora toma água, parece que perdeu essa batalha. Será que um dia desitirá da guerra? Um velho semi-bêbado passa chorando baixinho passa ao meu lado. Descrições superficiais: aliança na mão esquerda, botas de bico fino igual as italianas, cigarro na mão direira já no fim, corpo caído para um lado, tem os cabelos mau penteados, porém a baraba está bem feita.

Já são mais que 21 horas, alguns velhos foram embora, o pastor se acalmou e os garotos ainda não voltaram. Um abatimento caí sobre mim, decido novamente circular pelo centro em busca de algo minimamente interessante para seguir. Circulo a figueira, outro dia um amigo propos tocarmos fogo nela, não aceitei. Desço uma das vias da praça sentido Museu Histórico de Santa Catrina. Estava reparando no cheiro incomum das plantas a essa hora da noite, elas parecem mais viva, parecem que respiram, quando me deparei com a pessoa ideal.

Um homem espiava através dos arbustos. Um homem espiava através dos arbustos e eu espiava esse homem. Uma situação estranhissíma, que de princípio achei que seria mais um dos debilmentais andarilhos da região. Um homem branco, aparência de 30 anos, vestido como um dos vendedores das Casas Bahia. Explico. Camisa branca solta do lado esquerdo, como se o indivíduo foi ao banheiro e esqueceu de recolcá-la no lugar; calça preta maior do que as pernas pedem e sapatos do tipo operário que dispensa estilo. Ainda tem a ausência da gravata e o quase-palitó, caído ombros abaixo.

O homem espiava e eu lhe espiava, uma bobagem, pensei. Não conseguia ver seu rosto, apenas o via de bunda levemente levantada, numa posição napoleônica. No instante seguinte, sem que eu pudesse planejar uma reação aquela situação estranhissíma de o espiar espiando, o homem saiu correndo por entre os arbustos e caiu na calçada que leva ao antigo terminal de ônibus da cidade, hoje frequentado por vendedoras de cochinhas à 1 real. Embalado pela excitação de ter achado alguém suficientemente doido para eu escrever, sai na mesma direção do homem.

O homem corria em sentido ao banheiro publico instalado na praça, em formato circular, que funciona a noite inteira, na correria da perseguição não consegui ver quem o homem espiva. Empolgado corri, quase, mais que ele. A ponto de chega bem atrás do homem que já havia parado e agora conversava com um negro gordo com uniforme da Comcap que parecia cuidar do banheiro publico. Caí no final da corrida bem em cima dos dois homens que conversavam, morri nesse mesmo momento, os homens me olharam, desviei a cara para o outro lado. Não sabendo o que fazer corri ao telefone público que ficava à poucos metros dos dois. Me acalmei, olhei os dois por cima do ombro. O branco parecia agitado, olhava em volta de forma rápida evitando encarar o negro gordo. Parecia lhe cobrar algo, mesmo próximo não conseguia ouvir sua conversa.

Cena 3
No telefone fiquei sem saber o que fazer, na bobeira do momento liguei para meu próprio celular. Esperei tocar, vi o número e deixei o orelhão. Fui ao próximo que ficava a uns 15 metros dos homens na porta do banheiro, que ainda conversavam. Peguei meu celular, fingindo estar usando o orelhão, e liguei para o orelhão anterior. Um toque, dois toque, pretendo com isso que o homem branco, agitado, atenda o orelhão, três toque, não sei bem o que ganhar com isso. Fora a excitação de não estar mais sentado ouvindo um pastor capenga balbusiar bobagens divina, a brincadeira está valendo a pena.

O homem branco caminha rapidamente até o orelhão e o atende. Meu coração gela, sinto um medo de segurar o celular, é como se ele estivesse perto de mim. Como se ele podesse me ver ou saber que sou eu. Desligo assustado, sinto um alívio grande, mesmo sabendo muito pouco desse homem tenho medo. O conheço visualmente a pouco menos que 10 minutos, mais sua atenção rápida, sua agitação no olhar, seu andar estereotipado, do tipo marginal, sua corrida através dos arbustos, provocaram em mim uma receptividade pouco agradável dessa pessoa.

O homem parece xingar, bate o telefone com certa impaciencia, acho até que falou algo baixinho, voltou para o lado do velho negro e gordo, vejo agora que esse segura uma chave do tipo inglesa na mão, será que é uma forma de proteção? Voltam a conversar, gostei da idéia de tirá-lo do sério e volto a ligar novamente. Ainda sob o orelhão, pego meu celular e ligo novamente para o telefone público anterior. Vários toques e o homem branco de andar manqué volta a atende-lo, dessa vez, dessa vez não desligo.

Tudo mudo. Não ouvia nada e nem tinha coragem para dizer nada. Observei que o homem havia atendido o telefone e estava parado sob ele, no meu fone nada se fazia ouvir. Será que o homem realmente havia atendido? E nesses pensamentos sob um surto que por alguns instantes me tirou do chão, naveguei no silêncio daquela ligação na expectativa de que do outro lado havia algém que eu não conhecia, nem desejava conhecer, alguém que pelos contatos visuais sorateiros me parecia amedrontador e levantino. E nesse surto de expectativa fui surpreendido com um firme “Quem é?”. A excitação pelo desconhecido passou e fiquei apavorado, sua firmeza na voz parecia denunciar que ele havia me visto, sabia quem eu era, onde eu estava, parecia que eu é que estava sendo espiado.

Fora minha pretensão de não manter contato com o homem, não consegui nada pronunciar pois tinha meu corpo inteiro congelado e imóvel de tensão. A pergunta se repetiu outras duas vezes e a cada pronuncia minhas pernas bambeavam, minha garganta secava, meus olhos cresciam. Desliguei. Agora o homem olhava em volta, como se observasse alguém suspeito que pudesse ter disparado aquelas ligações. Orelhão amigo, me encolhi dentro dele, achei melhor me acalmar e deixar que ele também se acalmasse. Mas não foi o que aconteceu, novamente o homem disparou a correr, dessas vez em sentido a rua Conselheiro Mafra, sentido ao pagode do Mercado Municipal.

Cena 4
Excitei em seguilo, sabia que alí havia o que eu estava procurando na minha busca destemperada por uma pessoa minimamente interessante. Mas onde eu estaria me metendo? Quem será essa pessoa que mantém relações noturnas com guardas de banheiro público suspeito e perambula pelas ruas em disparada. Senti fome, mas o chocolate comprado foi pouco, fiquei ainda pelo orelhão observando o homem desaparecer na esquisa e resolvi segui-lo, um pouco mais mais de longe.

Em disparada o vi alcançar um jovem, esse sim, com pinta de oba-oba dos camaradas que nesse horário se preparam para a caçada nos El Divinos da vida. Droga barata sempre se encontra nessa região. E estava certo, ou ao menos foi o que imaginei. Meu perseguido o acompanhou e rapidamente apanhou de suas mãos algo que imaginei ser uma troxinha, ou 2 gramas. Colocou no bolso. Os dois se separam, o mais jovem vai em direção a rua Trajano sentido escadaria, quando chego mais perto reparo mais. Tem os olhos esbugalhados como num desenho animado, também é branco porém muito magro para suas roupas largas que denunciam que esse é mano.

Procuro passar com discrição, minha atenção maior é com o meu perseguido original, que caminha rápido em direção ao pagode que acontece no meio do Mercado Municipal. Ele olha rápido em volta, como se buscasse alguém, inclusive para trás. Tenho a sensação de que sabe que o estou seguindo. Ele para, me engano, ele não está indo para o pagode, está agora segurando o braço esquerdo de um outro homem, que estava logo a frente e ele conseguiu alcançar. Segura o braço com iracundo, parece cobrar algo dele. Aponta o dedo na altura de seu rosto. Parece dizer “sua bicha eu quero meu dinheiro”, ao menos é o que eu imagino vendo esse novo ‘amigo’ do meu perseguido.

Ele segura uma sacola de mercado na mão, tem a bariga rechonchuda, a pele morena escura, os pés remetem a Tarcila do Amaral, e a camiseta apertadinha denuncia uma delicadeza maior do que a permitida até mesmo para uma classe pouco esteta, da qual ele aparenta ser. Tem a boca mole ao falar, esboça um sorriso leviano e diria até tenso, pois o homem lhe segura o braço e não tira o dedo do rosto. Ao mesmo tempo ele parece controlar a situação. Com o braço direito alisa o ombro do meu perseguido, parece tentar acalma-lo ou, no meu pensamento mais furtivo, parece negociar uma saída boa para ambos do problema. Se é que me entendem.

Meu perseguido se acalma e larga o outro. Olha para os lados, acho que me viu. Faço cara de árvore. Em minha mente formulo meia duzia de hipóteses sobre quem seria essa figura noturna, marginal e amedrontadora que sigo em rastro. Sinto uma pontada de medo, se mamãe soubesse certamente soltaria um berinho caracteristico.

Da ponta de onde estou vejo os dois seguirem caminho ao lado mais mau cheroso do mercado, o dos peixes. O que vigora em mim é a idéia de que estou seguindo um traficando irado e possivelmente em apuros, quem sabe ele esteja devendo para alguém. Quem sabe esteja em um mal dia. De longe os observo, se perderem no meio da multidão escura do pagode. Matenho distante por puro medo e satisfação. O que vi me saciou. Ainda os procuro no meio do samba alto, e das peles morenas e suadas que mexiam os pés com formigamento. Os perdi, talvez tenha sido melhor assim, a ousadia, mesmo que possível imaginária, uma vez que havia indícios de ser ele um traficante, não ousaria a correr o risco de ir morar com Tim Lopes.

Texto formulado para a disciplina de Estética e Cultura de Massa, em novembro de 2008.

2011-06-09T04:54:00.003-03:00

Jornalismo

2011-06-09T04:37:00.009-03:00

Jornalismo

2011-06-09T04:20:00.003-03:00

Jornalismo

2011-06-09T03:20:00.004-03:00

Jornalismo

2011-06-06T15:28:00.002-03:00

Jornalismo

2011-06-06T15:14:00.006-03:00

Jornalismo

2011-06-06T15:01:00.002-03:00

Jornalismo

Coisa de desenho animado

2011-06-06T14:41:00.002-03:00

Jornalismo

No desenho animado “Capitão Planeta”, sucesso nos anos 90, um homem dotado de super poderes, com pele verde e cabelo mais verde ainda, lidera um grupo de jovens ambientalistas na luta contra os vilões da poluição. Esses vilões fazem de tudo um pouco, desmatam, aprisionam animais e jogam lixo e esgoto no fundo do mar. Poderíamos estar vivendo esse cenário. Uma empresa grande, no caso a Casan e seus trabalhadores, nós – a população, planeja despejar no fundo do mar todo o esgoto que produz. Esse esgoto irá poluir tudo em menos de duas décadas, reduzindo a vida marinha quase que completamente, e criando zonas mortas. O turismo acabaria, os pescadores migrariam para São Paulo e os bebês nasceriam com defeito de formação causada pela poluição, como já ocorreu na Austrália.

Mas não é assim que está ocorrendo. Primeiro que nada é feito em surdina. A Lei de Crimes Ambientais ou Lei da Natureza – Lei nº 9.605/98 determina que qualquer ação sobre o meio físico que venha a afetar a vidas de todos, deve ser discutida e conhecida por todos. Para isso temos órgãos presentes com técnicos vigilantes. Sem falar no terceiro setor, presente nas discussões e liderando os pedidos de esclarecimentos. O Ministério Público Federal quando determinou a paralisação da estação de tratamento no Campeche estava certo de que mais vale um atraso na construção, do que a contaminação de um habitat rico, como é a Reserva Extrativista Marinha do Pirajubaé, o que seria uma tragédia.

Devo muito ao Ministério Público, por meio da Daniela Mara Hoffmann Zimermann, analista pericial em engenharia sanitária da Procuradoria da República em Santa Catarina. Pois a Casan dificultou ao máximo a comunicação com a única pessoa que tinha os dados do projeto de construção do emissário, o Gerente de Construções da Casan, Fábio Krieger. Chegaram até me deixar uma tarde inteira “plantado”, no melhor jargam ambientalista, na sede de operações da empresa, esperando esse gerente. A assessoria não dizia nada, as secretárias eram muito bonitas mudas, e no final cheguei até a ouvir que a maioria das informações eram sigilosas e, portanto, não poderiam ser entregues a mim que tenho o intuito de informar.

Graças ao Ministério Público, tive mais informações sobre o projeto, pois foi enviado em julho passado um documento de atualização do projeto à procuradora Analúcia Hartmann, que acompanha o caso. Se a construção dos emissários submarinos são tão polêmicos no mundo todo, certamente não deixariam de ser em Florianópolis. Por mais que laudos e estudos comprovem que o emissário, quando bem feito, é a melhor solução para o lixo, senti uma pontada de dúvida em todos que entrevistei sobre o respeito. Inclusive no pessoal da Casan, que seguem a linha do seu Presidente que afirmou que “ou se constrói os emissários ou se afunda na merda”. Para que não haja dúvida sobre a qualidade que oferecemos aos nossos turistas e que bebemos e nos banhamos, precisamos de pessoas e órgãos vigilantes, como no desejo animado, que todo episódio terminava com um sonoro grito, “o poder é de vocês”.

http://blogdo4.wordpress.com/2009/11/24/edicao-4-pronta/

Cientistas são novos defensores da maconha

2011-06-03T12:55:00.005-03:00

(primeira versão, não editado)

Jornalismo

Diante da rala discussão em torno da descriminalização do aborto, o debate sobre a descriminalização da maconha tem sido bastante fértil nos últimos meses. Pela primeira vez cientistas brasileiros de renome internacional se manifestaram publicamente a favor da descriminalização da maconha e em manifesto pediram a revisão do status da erva. A idéia central do manifesto, que sofreu oposição, é de que os males causados pelo consumo individual é menor para a sociedade do que a atual política de proibição.

A referência para ambos os lados da discussão é um estudo publicado em janeiro desse ano, o Cannabis Policy, que vasculhou toda a literatura científica sobre o tema e traçou um panorama sobre o que foi comprovado. Mas o ponto de partido foi à prisão em julho deste ano do músico da banda Ponto de Equilíbrio, Pedro Caetano, pego com uma plantação de dez pés de maconha em sua casa em Niterói, Rio De Janeiro. O plantio lhe rendeu 14 dias de prisão, onde dividiu cela com 70 pessoas, até conseguir convencer a promotoria de que é usuário e não traficante.

Após saber da prisão do companheiro de banda, o baterista Lucas Rehen, entrou em contato com seu irmão, Stevens Rehen, professor de neurociência da Universidade Federal do Rio de Janeiro e um dos principais especialistas em células-tronco do país. Stevens entrou em contato com Sidarta Ribeiro, professor da Universidade Federal do Rio Grande do Norte e cofundador do Instituto de Neurociência de Natal, e escreveram o manifesto junto com João R. Menezes e Juliana Pimenta, ambos diretores da SBNeC, Sociedade Brasileira de neurociências e Comportamento.

Não demorou muito e uma resposta, publicado no Jornal Folha de São Paulo, se contrapôs a visão dos prós-liberação. Em artigo, chamado “Maconha do Dom de Iludir”, os psiquiatras Ronaldo Laranjeiras e Ana Cecília Marques, em tom politizado e citando o estudo Cannabis Policy, alertaram para o dom de iludir da erva e os danos causados pelo consumo recreativo. Os neurocientistas acusaram de “fraude” os adversários ao não apontar as conclusões, que embora reconheça os danos á saúde, recomenda o fim da proibição, para que haja maior controle de danos e regulação, como acontece com o álcool e tabaco.

Literatura cientifica

Mesmo banida do mundo inteiro a maconha ganha cada vez mais força. Segundo o Cannabis Policy, em 2005, 4% da população adulta do mundo usaram maconha, isso representa 160 milhões de maconheiros. Uma pesquisa desse ano revelou que entre os americanos de 55 e 59 anos, houve um aumento de 1,6% entre os que consumiam maconha em 2002 para 5,1% em 2008, quase que o triplo.

O estudo encomendado pela Fundação Beclkey, da aristocrata britânica Amanda Feilding, revelou que apenas 9% dos usuários desenvolvem dependência química, uma taxa bem inferior se comparada com as drogas legalizadas, como tabaco (32%) e álcool (15%). O principio ativo da droga, chamado de tetraidrocanabinol (ou THC), não tem grandes efeitos tóxicos sobre o organismo e suas funções vitais. Em toda literatura médica apenas dois casos de overdose por maconha foram registrados, e mesmo assim sem comprovação de relação com o THC.

No entanto, a maconha causa perda cognitiva, piora o rendimento e aumenta a evasão escolar. Também aumenta as chances de surtos psicóticos, esquizofrenia e infarto em pacientes com condições pré-existentes. O estudo aponta também um percentual de 16% de dependência química entre os adolescentes. Ainda assim, o álcool causa mais prejuízos sociais do que a erva e nem por isso é proibido.

Em conclusão o estudo pede a revisão do status da erva, banida em nível mundial desde a convenção sobre entorpecentes da ONU de 1961, e destaca a contribuição que uma regulação pode gerar para a sociedade. “A criminalização não tem refreado o uso, enquanto com um mercado regulado o produto poderia ser etiquetado de acordo com o quão forte ele for e de acordo com a sua composição química, tornando-o mais seguro”, afirma Amanda Feilding, na época do lançamento do estudo.

Para o professor da UFSC, Tadeu Lemos, especialista em dependência química do Departamento de Farmacologia, no caso do Brasil o ideal é a descriminalização do tráfico e não do uso e que a política de proibição é eficiente. “Em Diadema, na grande São Paulo, o fechamento dos bares mais cedo, diminuiu a criminalidade. Isso é uma prova contundente, observada aqui no nosso país, de que restrição do acesso diminui riscos”. Para ele com a regulação do comercio o consumo subiria exponencialmente e que o dependente químico não deveria ser tratado como criminoso e sim como paciente.

De repente Califórnia

No Estado americano da Califórnia, um movimento incomum surgiu nos meses de campanha do plebiscito da proposta 19, que elevaria a maconha ao nível do álcool e tabaco. Chamadas de stiletto stoners, ou “maconheiras de salto alto”, elas são empresárias, donas-de-casas, mães e bem-sucedidas na vida e se engajaram na campanha pela aprovação da porposta, quebrando o estereótipo ligado ao usuário da droga.

“Ainda há essa idéia de que os defensores estão às margens da sociedade, mas esse não é o caso. A maconha é a coisa mais comum que existe, e essas mulheres são a prova”, disse a analista de um banco de investimentos de Nova York, fundadora do site Pot Couture, voltado para mulheres que fumam a erva.

Embora o plebiscito não tenha sido aprovado, o apoio político dado a proposta foi maior que nos tentativas anteriores e deve crescer caso a proposta novamente seja emplacada a votação população em 2012. A questão principal é a contribuição que a regulamentação do mercado poderia dar a combalida economia californiana. Números sugerem que pode chegar a U$ 1,4 bilhão a arrecadação para os cofres públicos com a taxação do comercio. A proposta começou a ganhar força com a crise financeira de 2008 e a idéia deixou de ser amoral para alguns.

A importância de tal discussão ganha força pelo peso que o Estado exerce sobre os demais, algo idêntico ao que ocorre em São Paulo com relação o Brasil. A aprovação lá repercutiria nos demais estados e possivelmente até no México, que sofre com as máfias e com a pressão americana contra ao tráfico. Aqui no Brasil a discussão é outra e especialistas apontam uma série de empecilhos, como a questão social e o preconceito.

Viagem brasileira

Para o historiador Francisco Carneiro, uma das grandes dificuldades da descriminalização e regulamentação do uso da droga é o preconceito. Autor de vários estudos sobre o tema, Carneiro, que é professor de História Moderna na USP, defende que as drogas fazem parte da cultura de todas as sociedades e que a proibição ao consumo da maconha, reflete preconceito histórico no Brasil e no mundo. “A proibição tem a ver com o interesse político concreto de se reprimir as populações pobres e permitir um pretexto de intervenção social”, afirma.

No Brasil a proibição a maconha só é mencionada explicitamente no código penal em 1936, antes havia apenas menção a proibição de substâncias venosas. Aqui a campanha contra a droga ganhou força depois da lei Seca nos Estados Unidos, que é origem das máfias. Mas diferente de outros países, o combate ganhou ares de classe, tanto que no começo do século XX o presidente da província de Sergipe, disse que a maconha era a vingança do ex-escravos contra seus senhores, que agora os escravizava.

No início da República, a mesma inspetoria de entorpecentes, tóxicos, e mistificação, também combatia a umbanda, o esoterismo e o espiritismo. “Sempre houve uma idéia de droga negra, que relaciona a maconha com esses hábitos negros, não à tradição da elite que consome álcool sem grande condenação”, afirma o professor Carneiro. “No Brasil, Gilberto Freyre, Mário de Andrade e o folclorista Alceu Maynard vão romper com o racismo e valorizar o papel da maconha na cultura negra”.

Exemplos pelo mundo

Experiências positivas pelo mundo servem de exemplo para derrubar tabus com relação à maconha. O melhor exemplo vem de Portugal, que em 2001 aprovou lei que descriminaliza o uso de qualquer droga e obteve redução no uso entre os mais jovens, além da redução no número de presos e o aumento da procura por serviços de tratamento. Quem é pego com quantidade de até dez doses recebe apenas uma multa e se apresenta a uma comissão que avaliará se o usuário precisa de tratamento.

Na Itália e Espanha também é tolerado o uso de pequenas quantidades de maconha e no Reino Unido, desde 202 a erva é considerada um droga leve como anestésico, tranqüilizante e estimulante e, já em 2006, dados do governo mostraram que o consumo havia diminuído em 600.000 usuários na comparação com 2003.

Exemplos como esse que motivam os defensores da liberação e confirmam que, assim como defende o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso, que a guerra contra as drogas falhou e que as atuais políticas de proibição precisam de uma revisão transparente e realista.

Mashed Potatões

2011-05-10T23:53:00.005-03:00

Ensaio

“Proletarios crus mostram bunda em plena avenida”, arte marginal, o que o New York Times chamaria de decadência juvenil e que o pós-primeira e segunda guerra possibilitaram nascer, alienação artística, proliferação da pequena burguesia e sua síndrome de maioria, alienação pura disfarçada de arte. Mas tudo isso tem um denominador comum, pós-moderno. Houve tempo em que o poder, e esse é amplamente diversificado pelo dinheiro, é que criava alto estilo, convencional claro.

Mas as guerras reviraram isso. Agora o alto estilo vem lá de baixo, de gente que não tem poder, que se esquiva dele, de fato poucos, que é marginal, que inventa mundos para si mesma nas profundezas mais abismais, em “umdergraunds” maculados de alto estilo. New Style para a época. Uma jequice misturada com alta costura e style very good. O oposto do lendários anos 80, onde o sexo era o ópio do povo, e que os tempos pós-moderno, já caducando de tão usado, vem abolir. "Oras, se querem estilos que vão para o Rio imitar aqueles proletarios imundos que dançam tango sob o sol que cobre a todos, crus e vitais – Baby Jane Holzer, imundos, fervorosos e defendidos".

Mas os tempos são outros, tudo agora foi alinhado pelo meio, o grito não é mais o mesmo, se é que existe ainda, e Jonas Mekas com seus gritos enfumaçados não vale mais nada. “Seus imundos burgueses pseudoculturati! Vocês dizem amar a arte – então por que não nos dão dinheiro para comprar o filme para fazer nossas obras-prima e param de choraminguar por causa das bundas nuas que mostramos? – sórdidos pseudos”. Não me perguntem quem venceu a revelia, pois todos se misturaram nos últimos anos e os mocinhos nem são mais reconhecidos tamanha semelhança. O sexo foi abolido, óbvio de mais é a desculpa, Jonas Mekas nem pensava nisso em 1921, isso é tema novo, fruto do pós que não vejo a hora de se tornar pré. Viva as bundas!

publicado em 14 de janeiro de 2009.

Carta Aberta

2011-05-10T22:23:00.005-03:00

Ensaio

Evidenciado na literatura brasileira mais pelo provincianismo bairrista que por outras características, o povo do sul do Brasil nesse começo desse século 21 - fazendo escola para João Silvério Trevisan - pode ser caricaturado seguindo dois pontos lógicos: o bairrismo típico da região e a ingenuidade ilhota, ao que se crê aqui em tudo que dizem, sobrando nada de perspicácia, ironia, e a velha e boa malandragem, típica no resto do país. Se a princípio acreditei ser algo bom, o diferencial da cidade em relação ao país e acho que todo turista deve imaginar algo parecido, hoje penso o contrário. Sob o peso do puritanismo, presente em toda região conservadora, o povo do sul, e Florianópolis especialmente, se tornou um lugar preconceituoso, ocioso de inteligência artística e político com cabeça. Claro que o peso disso cai profundamente sobre a auto-estima, segurança e amor-próprio de um garoto pardo cotista que ingenuamente se pretende alguém.

Quem não corresponde ao jogo social cínico deles chamam logo de prostituto e até que a verdade, que existe independente das bocas sujas, venha à tona várias injustiças são cometidas. Isso acontece nessa parte do país, que diferente do resto não vive nenhuma efervescência social, muito menos artística. Eles não sabem o que é isso, e depois essa imagem de ilhazinha, com hippies velhos e naturismo, que preserva a natureza do homem é bobagem, ficou vencida. Aqui todo mundo sabe onde o gato caga, mas ao mesmo tempo são ingênuos, quase infantis. E lhes digo, uso ingenidade aqui no sentido bom, não ambicioso, que lhe dá capacidade para olhar alguém e dizer "esse presta independente da cor". Quanto preconceito no sul, se sabem lá em casa ninguém acredita, fica todo mundo revoltado.

Claro que a classe artística tem um peso grande nisso tudo, afinal para onde é que essa cidade olha? Essa vai para os modernos: Jurgen Habernas foi ainda mais longe, associando esta pós-modernidade mais ou menos estetizante ao neoconservadorismo, e chegando a ver nela uma forma de retrocesso intelectual. Em uma conferência datada de 1980, ele acusa os pós-modernos de "confundir o inacabamento da modernidade com sua ruína". ALô Floripa, se identificaram? É disso que estou falando, mas há aí tantos outros agravantes. Outro dia Aglair Bernardo falou em pós-industrial, gostei muito de ouvir isso e acho que ainda vou ler sobre. Vejam bem: SC foi o último Estado que continua sendo reinado pelo partido da ditadura militar, a Aliança Renovadora Nacional (chamado de ARENA), que depois se tornou PFL, que virou DEM e logo será nada. Último, veja o atraso. Aqui tudo está dividido em pequenos feudos particulares, e duas famílias se bicam pelo controle. Aqui tem preconceito contra negro, contra nordestino, contra pobre politizado, contra guei – Trevisan -, e uma baixa burguesia burra se erguendo.

A coisa é tão ruim que a classe artística é feita de bobões ociosos, logo ela que pela sua inquietude é sempre a última a ser atingida pelo sedentarismo mental em momentos de calmaria social. Não há nenhuma contestação e até os poucos movimentos sociais em torno do transporte público gratuito são repelidos pela polícia de forma enérgica, como se não fosse democrático a manifestação. Esse provincianismo é tão enraizado que a simples ideia de democracia aqui é vaga, pouca gente pratica. Discurso político então é coisa de outro mundo. Já os modernos parecem ser filhos de generais, se não o são buscam erroneamente ser. Arrogantes, superficiais, fúteis, preconceituosos. Os pobres, negros, são menosprezados, há poucos que se destacam e os que o fazem são cunhado de prostitutos, antes mesmo de se provar a verdade e ainda que tenha um coração bom. Coração, ideal, ideologia: palavras raras por aqui, já que estão acostumados a frieza da ambição e do julgamento preconceituoso.

Acervo do blog.

2011-05-09T19:58:00.003-03:00

http://urmypainkiller.blogspot.com/2009/03/minha-avo-nao-morre.html

Rodrigo Petronio, Jornal de Rascunhos - abril de 2011

2011-05-09T18:57:00.002-03:00

Ensaio

Autobiografia do Brasil.

"Curiosamente, e poucos atentam para isso, Gilberto Freyre retira do negro a predominância do aspecto afrodisíaco da cultura brasileira, ou seja, refuta uma concepção explicitamente racista, e o coloca como próprio do branco, como estímulo que emerge induzido pela própria hierarquia do poder, cujo ápice é o sadismo.

A iniciação sexual indiscriminada dos moleques com animais, com escravas com mucamas, vistas como verdadeiras "carnes pretas feitas com prazer", e o atrito do poder sadomasoquista ativando ainda mais as glândulas erógenas. Os escravos enterrados nas edificações das casas para que seu sangue servisse de betume. A podridão dos hábitos dos brancos e as condições de higiene precárias."

http://vimeo.com/11609651

2011-05-09T06:21:00.002-03:00

Crônica

2011-05-09T06:16:00.001-03:00

Jornalismo

Eu e Carmelita.

2011-05-09T05:53:00.002-03:00

Ficção

(As Colagens de Jacques Prévert)

Não é uma chacota, embora soe tão falso quanto os amores de Lawrence Block, suas verdades meias e sua pimenta enverugada de ferrugem. Poderia ser talvez uma sensação de desconforto pois a paixão transparece a linha fina do sentimento e atinge também o espaço físico, o mesmo que o das mãos com sua força e expressividade, o mesmo que os da trípices bem formadas.

Carmelita tem aquele cheiro tão suave que poderia ficar cheirando-a toda a noite, ela é simples e leite dá para mim. Carmelita não tem o mesmo cheiro que ele poderia ter, pois de tudo o que aprendeu de nada trouxe de bom até mim. Não aprendeu nem a me seduzir, nem me desejar, ao mesmo me satisfazer, o esforço é todo meu. Por isso não é uma chacota, é muito melhor que uma tirada mau humorada, é uma triste constatação de que tudo se perde na nossa bestialidade arrogante.

Carmelita me perdoe pois eles nunca aprenderam a ser diferente e todo meu egoismo infringe em seu desenvolvimento como naturais. Eles aprenderam a subir e pegar no pé aquilo que já vem pronto, pegar tudo em caixa e transformar em flores, e deus é somente um menino inseguro que gosta de brincar de ter força, pois que força teria eu em conseguir ser perfeito? Que nome me daria se pudesse amanhecer todas os dias em baixo de céu claro? Como a paixão esmaga isso tudo que construímos e desejamos.

Carmelita sabe, as rugas em suas coxas à impede de sobreviver mais que um mês. Clara, leve e fogosa. Carmelita me perdoe por transpor a barreira do nosso amor inexistente, por jogar fora os seus pratos verde-claros com uvas pintadas à mão. Carmelite sinto aquele frio que as montanhas daqui me batem, e não me perdoe, mas sei que fará isso.

A mãe dos outros é sempre melhor

2011-05-04T13:21:00.011-03:00

Ensaio

Vou te dizer doutor, antes de ser assim eu já fui rei. Patinei em terrenos mais seguros que este flâgelo que me encontro, e digo, de nada adianta ser rico se não tivermos reservatório emocional. Esse sim vai nos salvar, nos deixando mais preparados para qualquer porventura metereológica e sentimental. Embora intrinseco seja o fato de sermos perfeitos por sermos bom em algo, não é bem assim que acontece.

Aí alguém me pergunta algo de meu bem, não me querem para a felicidade, nem mesmo me buscam no sentido diletante. Me pegam para cristo. O outro olha por cima do ombro tentando entender algo além da azia que lhe corta o estômago, quatro Red Label e estava ótimo.

Veja bem, nos dizem que o amor é incondicional, que vive por entre as entranhas das minhas maluquices, coisas que só eu consigo compreender tirando alguns outros loucos que dizem estar apaixonados por mim. Tudo bem, vive sim, mas é isso e só isso. Não vivo além de mim mesmo e se me perguntarem se isso já matou alguém direi que sim.

No mais fico pensando em quanto mal provoco além da inevitável confrontação com o lado racional do amado. E quando um segundo me chama passo a pensar no que a de errado comigo, o que tenho. Liso nem meu cabelo, meus sapatos brilham, sinto mais alhures do que acho correto para a ocasião. Me falam umas perguntas tolas e aparentemente desproporcionais que logo saco que alguns me invejam, afinal recebo todas, e outros me detestam.

Vou ficar mesmo assim, pego mais um copo. Encontro dois amigos do momento, sei que aqui nada se cria além do minuto seguinte. Aparência de leão enjaulado no meio social, essa cidade me aborece. Se procuro alguém não acho, se me mostro sou o indesifrável sempre se mostrando superior com seu silêncio, mas é pura sem gracice.

Ei-lo lá. Diletante ao olhar torto o que se constrói essa noite, essa festa. Uma olhadinha rápida e enconsto meu ombro estratégicamente na parede, cabeça baixa e olhar ligeiramente esguio, cara de homem carinhoso e cacetudo. Dou-lhe olhadinhas rápidas enquanto vou de encontro a um amigo. Olá, boa noite. Sempre me antecipo no sorriso e acredito ser desproporcional. Um papo chato e um outro sorriso aqui penso na faculdade, que não é coisa para pé rapado o que me faz sentir cada vez mais um deles.

Releio os velhos manuais, etiquetas boçais e caducas, penso na pretensão aristocrática. Não jogo o jogo deles, sei muito bem o que está escrito no gibi, um cooler novo vale mais que meu discernimento para eles e reluto em acreditar que esse é o único caminho que tenho.

Por isso tudo, essa festa, esses olhos em minha frente, essa pretensão noturna, que digo que já fui rei. Hoje caminho manqué e sujo na minha própria vaidade audáciosa. Me encho mesmo assim de meio sorriso, o restante da boca se fecha em uma rudeza que denuncia o disparate, desnudando qualquer um em segurança. Mas isso é somento o princípio do motejo.

Maristela Amarela

2011-03-22T13:57:00.010-03:00

Ficção

Maristela, menina recatada, um dia sentiu suas parte-baixas quentes. Não sabendo o que fazer resolveu fazer nada. As moedinhas que roubou semanas antes serviu de símbolo moral. Moral de que? Não sabe ela dizer, uma vez que somos chiques mas não somos civilizados. Incivil pode ser todas as meninas, mas no fundo Maristela sente que o fervo é mais psicológico que físico. Durante semanas maltratou sua genitália a fim de que parasse de lhe incomodar. Pensou em ler um livro sobre Nematoda. Dançou frígida e ultrajada. Rasgou-se na terceira semana. Sentindo o ardor da elite corporal, almejava também ser igual, decidiu relevar sua identidade nova. Castrou-se.

Maristela não pode se apaixonar. Fica triste quando sente que o que passou por ela foi em vão, e não deu resultado. Mas não consegue se apaixonar. Não é sexual. Ao contrario, é muito sexo, e nada de sentimento. E uma carência enorme ao olhar ele. Lindo, loiro, elegante, um tracinho verde em seu cabelo. A primeira vez que sentiu isso achou que tinha mijado, ou pior. Não era. O que mais sente pesar é em relação ao coração, dos outros claro. Um dia me disse que gostava de um rapaz, perguntei qual e ela o apontou. Meninas são tolas na adolescência, a maioria guarda uma paixão furtiva, as escondidas por alguém. E Maristela não era diferente.

Maristela está sentada em seu ponto favorito do campo, claro que somente observa o jogo, nem se atreve a olhar as populosas. Fica sentada olhando, lendo e sentindo o comichão que lhe ataca sempre que o vê de camiseta regata. Tem vergonha de si, não se enturma porque sente a rejeição, mas ela não desiste, se mantém firme e apaixonada, até mesmo porque se tentasse acabar com a paixão não conseguiria. E estava lá, com a vergonha lhe batendo na falta de coragem para levantar e falar com ele, e ele veio como uma lufada e lhe disse “OI”. Ela, assustada e branca como uma alma, caiu do banco e aranhou as costas no chão, tudo falta de prática de responder aos oi que não recebe.

Maristela caminha em sentido à sua casa, agora planeja comer bolo de chocolate mais á pouco pensava em dormi, suas tardes são monótonas como as terça-feiras nubladas. Talvez estivesse praticando a resposta, aquela que será uma grande revolução em seu mundo. ‘OI’ e o tombo. Maristela caiu feito uma jaca madura no chão, estrondosa que fez todos pararem e por um instante perceber que ela existe. Embora não fosse bem do jeito que ela desejou toda vida, mas de certo modo se sentiu feliz em ser notada, ao mesmo tempo que desejou uma grande pamonha para lhe tapar o rosto. Desde então tem praticado uma resposta ao loiro de sua vida, nem tem mais comido sobre-mesa consecultivamente, é a paixão já lhe modificando a silhueta.

Maristela está apaixonada e, meu deus como fica chata, rituais budista e hindu estão agora espalhados em livros por cima de sua cama, ela vai praticar controle emocional da paixão através de um laço oriental. Depois novamente sentada no seu ponto preferido do campo, a arquibancada, vai receber um segundo oi. ‘OI’, e ela responde com um sonoro ‘Olá’, mas se enrosca no nervosismo e na língua e solta algo como ‘Obá’, enquanto uma gotícula de saliva lhe escapa da boca e atinge o loiro, ele se ojeriza. Maristela está nervosa, mas, sabendo de sua história, poderia lhe dizer: “Fica tranquila pois em alguns anos você estará casada com esse loiro bonito”, mas não falarei nada, gosto de vê-la sofrer.

A carroça, o bonde e o poeta modernista

2011-01-26T14:55:00.006-02:00

Há exatamente um mês, um aluno do curso jornalismo da UFSC, Alex Sobral, como trabalho de uma disciplina de estética, grafitou na parede do fundo de uma sala de aula. Resultado: o departamento mandou imediatamente pintar a parede de branco outra vez e fez ameaças até graves ao aluno, como a de expulsá-lo, que eu não sei se é verdade - alguém pode confirmar? O gesto, a meu ver, expõe as contradições mais precárias de uma instituição - que legitima um curso sobre estéticas de vanguarda, aprova o trabalho de um aluno (o grafite, de fato, era um trabalho de conclusão de curso, coerente com a proposta da disciplina, segundo a professora) e ao mesmo tempo deve agir para apagar o gesto que ela mesmo legitima. Era quase férias e, parece, pouca gente ficou sabendo dos acontecimentos. Há uns dias, no entanto, a professora escreveu uma carta, enviou para o chefe de departamento, tirou o grafite do lugar de poder e recolocou o problema em um campo crítico.

Segue a carta, publicada no blog com as devidas autorizações.

De: Profa. Aglair Bernardo

Para: Coordenação do Curso de Jornalismo
Prof. Áureo Moraes

Prezado Professor
Venho informar-lhe que, quando cheguei na manhã do dia 03 de julho para concluir a disciplina que leciono, Estética e Comunicação de Massa, dia em que seriam apresentados os trabalhos finais, fui surpreendida não apenas com a inscrição no fundo da referida sala mas, também, com outros elementos, igualmente expressivos, dispostos ao interior do ambiente. Imediatamente eu os relacionei aos trabalhos finais, já que os alunos deveriam apresentar um trabalho que envolvesse processo criativo no campo das linguagens, empregando formas diferenciadas de expressão. Ainda que eu, previamente, houvesse informado aos alunos os limites dos trabalhos, observo que eu não citei em nenhum momento que gestos relativos aquele tipo de inscrição, um grafite, não poderiam ser realizados. Deste modo, aquele gesto criativo estava adequadamente contextualizado e relacionado aos conteúdos ministrados e debatidos em sala de aula durante o semestre.

Observo que uma, entre tantas outras tantas questões abordadas durante o desenvolvimento da disciplina previstas na ementa e em seus objetivos - o conceito de arte em seus distintos contextos históricos com ênfase no ambiente das vanguardas do início do século XX, bem como as diversas acepções do conceito de feio e belo ao longo da história da cultura ocidental, o grotesco e o sublime, o conceito de estética no âmbito da comunicação e do cotidiano – foram, igualmente debatidas questões que dizem respeito às formas não-autorizadas de expressão, muitas delas consideradas marginais, como o grafite, e sua relevância como forma de comunicação urbana. Convém observar que o grafite tem uma longa história como forma de expressão, principalmente em sociedades com características autoritárias e em sociedades onde determinados sujeitos sociais, muito freqüentemente oriundos das periferias urbanas, não são adequadamente contemplados pela mídia, pelo poder público etc, etc. É nos muros da cidade, em suas fachadas, em seus diversos suportes, ou seja, é no espaço público das ruas que jatos de spray rapidamente traduzem sentidos de várias ordens e manifestam sua existência em um tipo de modalidade discursiva cuja imagem parece-nos dizer: eu existo, eu passei por aqui. Sempre digo que prefiro ver um jovem com um spray na mão do que vê-lo usando uma arma.

Mas, por quê manifestam-se desse jeito e não de outros, com reivindicações mais explícitas e já contempladas e legitimadas pela tradição política? Ora, os modos de se fazer política são variados, as formas de expressá-la também são, assim como também são diversas as formas de dialogarmos com o mundo e de nos comunicarmos com tudo o que nos cerca. O grafite pode ser entendido, nesse aspecto, como uma forma específica de comunicação que surgiu na cidade, disputando e convivendo com outras visualidades, integrando-se ao universo dos fluxos imagéticos que a encharcam diariamente. Convém aqui explicitar que estou tratando de uma forma específica de grafite e não de outras, identificadas em nosso cotidiano.

É no mínimo instigante pensar que em sociedade hiper inflacionada em imagens de todos os tipos o grafite perturbe, cause indignação, seja visto por muitos como sujeira. Há que se perguntar se são as imagens consideradas sujeiras ou se são os seus autores pela sua condição social ou pelo gesto subversivo que está por trás delas. Isto porque, se compararmos muitas das imagens produzidas pelos grafiteiros, poderíamos pensar que muitas delas são bem mais interessantes plasticamente do que aquelas oriundas de outras fontes como a publicitária, entre outras que se dispersam pela paisagem urbana e que já fazem parte de seu cotidiano. A indignação poderia, neste caso, ser interpretada como uma reação ao gesto que a produziu, ao seu autor, seu contexto social, e ao fato de redistribuírem o espaço público da cidade, confrontando autoridades e poderes de vários tipos como o policial, a propriedade privada, o patrimônio público, ou seja, o controle político da cidade. Creio que a indignação que causou o grafite em sala de aula não é muito diferente da indignação que causa para muitos o grafite na cidade.

Quando Ziraldo veio ao curso e fez seu desenho na parede, sua imagem imediatamente foi emoldurada. Isto quer dizer que nossa sociedade atribui valor diferenciado às imagens em função de suas autorias. Enquanto que a moldura e o vidro protegem um desenho, já gasto de Ziraldo - dada a serialização e repetição daquela imagem em outras mídias -, celebrizando-o e cultuando-o, a expressão de nossos alunos nas paredes fica contida aos murais e quando ela os ultrapassa é entendida como sujeira e como um gesto de desordem.

Foi desconstruindo paradigmas, refazendo perguntas, desorganizando sentidos, incorporando o gesto como arte que Duchamp nos deixou um rico legado para problematizarmos os sentidos e valores atribuídos ao que é arte, suspendendo as convenções mais corriqueiras que caracterizam o que é bom e mau gosto. Lembremos a clássica pergunta “O que isto está fazendo aqui?”, formulada em 1917 quando Duchamp exibiu um urinol masculino em uma galeria em Nova York, nomeado-o como Fonte. Observo que tal evento e outros que se seguiram, dado o contexto provocador daquele período, foram exaustivamente debatidos em aula e utilizados como exemplares do universo inquietante da história das idéias na cultura ocidental no início do século. Observo que, infelizmente, os critérios ainda utilizados para caracterizar o que é válido como forma de expressão sustentam-se na idéia de um certo conceito de beleza e que por desconhecimento da história de nossas imagens não consideram a complexidade que as envolvem, bem como a potência que algumas contém em questionar paradigmas, desorganizar sentidos e deslocar idéias. Entendo assim que o gesto provocador da turma de estética e o mal estar gerado no curso de jornalismo pode ser entendido como similar ao que os vanguardistas do início do século vivenciaram. Foi criando um mal estar e chocando os humores daquele período que idéias foram deslocadas e a liberdade de expressão adquiriu uma força poética e política do qual somos herdeiros até os dias atuais.

Dado o contexto de reflexão da disciplina que leciono e o objetivo final dos trabalhos a serem apresentados no último dia de aula, informo que aquele grafite estava perfeitamente contextualizado. Lamento, sinceramente, o ocorrido e o tomarei como exemplo para que gestos desse tipo não se repitam. Acrescento, ainda, que me surpreendi com a maturidade da turma ao não pretender delatar o seu autor e assumir aquela expressão como resultado de uma expressão coletiva. Isto porque aquele gesto, assim como outros, cujos vestígios foram apagados, só foi possível como obra de uma turma extremamente criativa e sensível.

Podería-se até perguntar o que gestos dessa ordem têm a ver com o jornalismo. Parto da perspectiva que experiências contrastantes no campo da linguagem conseguem esclarecer melhor as diferenças, produzindo uma consciência maior do processo de feitura das estratégias mais usuais empregadas na feitura de outras modalidades textuais.

Informo que a parede da sala 143 voltará ao seu branco silencioso, ainda que eu continue a ver nela o gesto ousado e criativo dos meus alunos de estética.

Agradeço a oportunidade que Vossa Senhoria me concedeu para esclarecer os fatos ocorridos na sexta-feira do dia 03 de julho de 2009.

Atenciosamente,
Aglair Bernardo

XVII

2010-11-16T20:40:00.004-02:00

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio

ou flecha de cravos que propagam o fogo:

te amo como se amam certas coisas obscuras,

secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva

Dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,

e graças a teu amor vive escuro em meu corpo

o apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

Te amo diretamente sem problemas sem orgulho:

Assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

Senão assim deste modo em que não sou nem és

Tão perto que tua mão sobre meu peito é minha

Tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Pablo Neruda

Variações sobre o amor infeliz

2010-11-16T20:25:00.002-02:00

Deu-se conta de que não estava entendendo nada dos seus sentimentos em relação à pessoa que desejava & detestava. Desejava & detestava, exatamente com esse "&" de Cia. Ltada., porque se sentia enlaçado, laçado e cansado dessa ligação como se houvesse entre ambos um pacto de feliz infelicidade.

O fato é que sofria. Sofria e amava. Amava e detestava o objeto que amava. mais complexo ainda: estava apaixonado pelo objeto de seu sofrimento. Já nem sabia se amava mais do que sofria, como o viciado ao vício. Mas que diabo de amor é esse? (se cobrava), por que tem que ser essa coisa tão desagradável? (se punia), enquanto ia anotando umas palavras no primeiro pedaço de papel à sua frente. e foi se dando conta de que isto já era uma rotina, uma mania.

Volta e meia pegava uma pedaço de folha qualquer e ia anotando as características positivas e negativas do seu amor. Era como se anotasse para se liberar. Se escrevesse aquilo e deixasse ao léu, aquilo eram despetalados espinhos que iriam ficando fora da ferida. Ou, talvez, fosse um modo de elaborar os confusos sentimentos. Havia lido num manual americano, desses que mandam anotar e listar o que a pessoa pensa ou aquilo que deve se esforçar por obter, para assim visualizar e clarear seus contraditórios sentimentos e vontades, e então ia anotando.

Mas quanto mais anotava (aqui e ali os fragmentados sentimentos e papéis iam se disseminando dentro de livros, agenda entre recibos de dívidas e dúvidas), quanto mais anotava o que achava positivo e negativo, mais se desesperava porque a coluna do negativo só crescia. Mas quanto mais crescia os atributos negativos da pessoa amada que racionalmente dissecava, mais preso a ela se sentia. Então olhava a lista, como quem fa zum rol de compras, e se indagava: "Diacho, por que não acabo logo com essa relação?".

Topou com uma dessas listas, que havia escrito há meses. os dados negativos estavam lá:

Me provoca insônia
Me diexa em ansiedade diante do telefone
Me transformou numa pessoa insegura
tem uma estranha oscilação de humor
Me faz sentir ridículo
É muito imprevisível
Inibe meus afetos e palavras
Me faz sentir rejeitado
Tem umas coisas ão infantis
Não se interessa por minhas coisas
É autocentrada
Na verdade, é imatura
Só quer receber

Mas aí, contraditoriamente, começava a se lembrar de certos momentos, de detalhes do corpo, ou de alguns instantes de prometida paz e felicidade. Quem sabe se...

Vou pegar o telefone, não, telefone não é instrumento certo para isto, tem que ser pessoalmente essa conversa, aliás, vou pegar o telefone, mas é pra marcar logo um encontro, dizer que precisamos ter uma conversa pessoal e depois, cara a cara, dizer, enfim, que pensei muito que é melhor a gente parar por aqui etc.

Telefonou. Marcou. Foi, viu e não venceu nem convenceu.
Mas é a última vez, foi se dizendo na volta pra casa, como se quisese se convenser de que a derrota não havia sido em vão.

Não foi a última vez. Outras últimas vezes se sucederiam. Precisava ser vitoriosamente derrotado várias outras vezes, como se quisesse gastar o corpo alheio no desencontro dos encontros.

E a lista de defeitos e qualidade do objeto desejado & detestado ia refazendo e reescrevendo, como se, pela reinscrição, a tinta fosse se gastando, como se assim os sentimentos fossem se exaurindo, se apagando, se repetindo, se anulando, como se a melhor forma de se libertar do infeliz amor fosse sofrê-lo até o fim, ou então, até o momento em que seu instinto de sobrevivência o fizesse, subitamente, romper com tudo e, finalmente, libertar-se.

Affonso Romano de Sant'Anna

Entrevista com Cláudio Cruz

2010-06-20T19:37:00.000-03:00

Jornalismo

O professor da UFSC, Cláudio Celso Alano Cruz, é doutor em Literatura Brasileira e faz pesquisa na área de Literatura e Memória e Teoria da Modernidade. Nesta entrevista ele fala sobre seus estudos com a poesia de Evaristo Carriego e sobre o lançamento do livro Poesia Herege:

Em Poesia Herege como foi o trabalho de tradução da obra e qual as dificuldades ?

Para a concepção moderna de tradução não existe a menor possibilidade da “palavra exata”, mais ainda em se tratando de poesia, que utiliza recursos como metrificação, rimas etc... Sem contar o ritmo, fundamental, por definição, em qualquer tipo de poesia. Além disso, hoje se sabe que o problema da tradução não se restringe apenas ao fator linguístico puro, mas existe num âmbito cultural mais amplo. Em termos simples, quem traduz não traduz apenas de uma língua para outra, mas de uma cultura para outra, ou seja, junto com o texto vem – deve vir – o contexto.

Assim, além das dificuldades normais que todo tradutor de poesia deve enfrentar, ou seja, de manter na língua de chegada a maior parte dos recursos formais utilizados pelo poeta na língua de partida, foi necessário transportar para o leitor brasileiro toda aquela atmosfera tão própria da Buenos Aires em torno de 1900, em especial do bairro de Palermo, que Carriego estabeleceu como sua referência fundamental Carriego. Lá residiu , a maior parte de sua curta vida , sempre na mesma residência da rua Honduras, que hoje sedia a Casa de Evaristo Carriego.

Pois bem, esse bairro era muito, mas muito diferente do atual e cosmopolita bairro de Palermo, hoje totalmente fashion. Pelo contrário, tratava-se de uma zona periférica da cidade, de gente em sua maioria pobre, constituindo um dos mais tradicionais arrabaldes portenhos, lugares onde, segundo muitos historiadores, nasceu o tango.

Carriego foi, como dizia Borges, o “inventor” desse espaço, o que primeiro lhe deu vida e estatuto literário e artístico. Daí a sua importância não só para a cultura argentina mas para toda a cultura das Américas. Com o tempo, e muito em função do tango, esse espaço do arrabal portenho veio a se constituir como um dos seus mais importantes espaços míticos, só igualado por alguns poucos como o “velho oeste norte-americano” e o “sertão brasileiro”.

Embora não possa me considerar um especialista desse ambiente portenho, o ano que passei em Buenos Aires quando do meu pós-doutoramento, foi fundamental para encarar essa empreitada de traduzir Carriego. Seja como for, com mais ou menos conhecimento da língua e da cultura que se quer traduzir, sempre encontramos termos e expressões que resistem a uma tradução, já que fazem parte de maneira muito profunda e única àquele espaço cultural.

Só para dar um exemplo, lembro a palavra compadrito, que em geral traduzimos por valentão, o que está longe de cobrir toda a gama de significados que a palavra detém naquele espaço e, principalmente, naquela época. Sem dúvida que o compadrito, figura central do arrabal portenho, necessita ser valente, mas essa é apenas uma das muitas características que o compõem. E nem todos são “valentões” no sentido que damos para a palavra em português. Aliás, os mais famosos, aqueles que incendiavam a imaginação de Borges e de muitos outros criadores, preferiam não brigar, salvo se encontrassem pela frente um rival que considerassem a sua altura. Daí passava a valer a pena.

De onde surgiu a idéia de traduzir Evaristo Carriego?

O escritor Ítalo Calvino dizia que a melhor forma de ler um texto é traduzi-lo. Não sei se é a melhor, mas seguramente é uma das melhores. Isso porque com a tradução devemos estabelecer, necessariamente, uma aproximação e um cuidado com o texto que normalmente não teríamos.

Tudo isso pra dizer que o motivo pelo qual eu resolvi traduzir Carriego foi, provavelmente, a vontade de conhecer sua poesia melhor, mais intimamente. Um segundo motivo foi o desejo de vê-lo inserido na cultura brasileira de uma forma mais independente de Borges. Devemos ao autor de Ficciones o conhecimento de Carriego fora da Argentina, principalmente porque Borges dedicou a ele nada mais nada menos do que um livro inteiro que, aliás, se chama Evaristo Carriego, publicado em 1930.

Esse livro, mesmo considerando-se uma obra tão cheia de grandes textos como é a de Borges, mereceria ter mais destaque. Mesmo na Argentina ele parece não ser levado na devida conta, embora nos últimos anos isso possa estar mudando, já que cresce o interesse pela primeira fase de Borges, aquela que se desenvolve ao longo da década de 1920. E que terá o seu ápice, podemos dizer, nessa sua biografia sobre Carriego, publicada justamente em 1930, encerrando a fase que muitos chamam de “juvenil”. Nem tão juvenil assim, já que Borges nasceu em 1899.

Mas sem dúvida que encerra todo um período de buscas e inquietações por parte daquele jovem escritor que, mesmo sem deixar de ser cosmopolita, como sempre foi, dada a sua formação familiar, valorizava muito, nessa época, o que hoje chamamos de “local”, mas que então respondia mais pela palavra “nacional”. Como se sabe, posteriormente, Borges mudará muito em relação a essa perspectiva primeira adotada por ele, mas a verdade é que nunca a abandonará de todo.

Os temas locais, nacionais, o acompanharão por toda a sua vida, mesmo naquelas fases em que a Europa, como dizemos no Brasil, se curvou ante sua obra e ele, gostosamente, passou a defender valores mais cosmopolitas. Traduzir Carriego faz parte de um projeto que busca revalorizar a obra inicial de Borges, esse Borges criollo, para lembrar o livro de Beatriz Sarlo, crítica argentina que, acredito, abriu toda essa vertente investigativa. Mas a minha intenção vai um pouco além, pretendendo trazer para o Brasil um Carriego mais independente do próprio Borges. Como disse antes, a ele devemos o conhecimento de Carriego fora da Argentina, mas por outro lado acredito que esse “cantor do arrabalde portenho”, como ficou conhecido, merece ser conhecido por sua própria poesia – que é muito vigorosa em seus melhores momentos – independente do uso que dela fez o seu genial conterrâneo.

O autor, embora não seja muito conhecido no Brasil, tem certo reconhecimento para a literatura Argentina, qual é o tamanho do espaço que ele ocupa?

A posição que ele ocupa na Argentina é sui generis. Por um lado, quer dizer, pela chamada academia, a universidade, ele hoje é visto apenas como um poeta que detém uma importância do ponto de vista histórico, aquele apontado por Borges, de ter sido um inventor de um espaço social que até o seu aparecimento nas letras argentinas não tinha a sua voz.

Neste sentido ele é quase, ou totalmente, uma unanimidade. No entanto, essa mesma academia não o considera um poeta de primeira ordem, quer dizer, não seria um poeta atual, para ser lido e estudado hoje pelos seus valores intrínsecos, quer dizer, propriamente poéticos. Ou seja, consideram-no, em geral, um poeta menor. Ocorre que a realidade, se considerarmos a trajetória de sua poesia ao longo do século XX, contraria frontalmente essa perspectiva, remetendo o seu “caso” para o que hoje se chama de estudos da “recepção”.

Ou seja, uma coisa é o que as chamadas instâncias legitimadoras do literário (universidade, crítica, escolas etc...) dizem a respeito de uma obra, de um autor, outra é a presença dessa obra, desse autor, no corpo social, na cultura como um todo. E neste sentido Carriego foi um dos poetas mais vivos na Argentina, durante muito tempo, e por vários motivos. Saliento apenas dois.

Em primeiro lugar, ao contrário de alguns poetas de sua geração, tidos como “clássicos”, as edições de Carriego se sucederam, de forma regular, ao longo de todo o século XX. Ou seja, tudo leva a crer que foi um poeta efetivamente lido, num século em que, como se sabe, a poesia não parou de perder espaço no dia-a-dia das pessoas. O século termina com uma edição pela Corregidor, tradicional e respeitada editora argentina, da obra completa de Carriego, reunindo, além de suas duas obras poéticas, alguns contos, peças teatrais e poesias esparsas, juntamnte com uma seleção de comentários e críticas sobre a obra, fotos, gravuras, memórias familiares etc...

Também toda um série de informações sobre o processo de transformação da residência onde morou em Casa Evaristo Carriego. Nessa primeira década do século atual percebe-se uma certa queda no movimento editorial em torno a Carriego, mas evidentemente isso não diz respeito propriamente ao poeta, mas à cultura argentina em geral. A década começa com o pior momento da história Argentina nos últimos cem anos e, mesmo levando-se em conta a recuperação que se seguiu, é notório que a Argentina nunca mais foi a mesma, e eles são os primeiros a perceber isso.

O verdadeiro “banho de água fria” que caiu, e vem caindo, sobre as comemorações do Bi-Centenário da Independência é uma prova cabal disso. Quem, como eu, estudou o período em que a Argentina comemorou o seu primeiro Centenário, em 1910, percebe a enorme diferença entre essa data e a de agora. Sem dúvida nenhuma que 1910 foi o ápice da história Argentina, que chegou a ocupar um lugar “quase” ao lado das grandes potências da época, Inglaterra e França. Pelo menos os argentinos em geral pareciam convictos disso. Do ponto de vista cultural, Borges foi o mais alto fruto dessa época realmente esplendorosa do país vizinho, apesar de todas as ilusões que a acompanhavam, e que parecem estar cobrando a conta até agora, ou principalmente agora.

O lançamento original de Poesia Herege é datado de 1908, pouco antes da morte precoce do autor. Situar seu trabalho a um realismo sentimental, pouco lembrado hoje em dia, é correto, ou Carriego é mais amplo em suas poesias, e o lançamento em português se deu em homenagem aos 100 anos de sua morte?

Sim, do ponto de vista estritamente editorial, o projeto de tradução foi apresentado à editora da UFSC em 2007 , no intuito de homenageá-lo no centenário de sua única obra publicada em vida, o livro Misas herejes. Motivos que não vêm aqui ao caso discutir não permitiram que a publicação saísse no devido tempo. Seja como for, inadvertidamente, acabou chegando a tempo das comemorações do citado Bi-Centenário.

O primeiro Centenário Carriego chegou a acompanhar ainda em vida, já que faleceu em 1912. Sem dúvida que Misas herejes é uma obra muito representativa desse momento da história da cultura argentina. Quanto ao título adotado por nós, Poesia hereje, foi uma idéia vinda da editora da UFSC, e que eu achei bem interessante, embora inicialmente eu temesse o risco que corríamos de parecer “propaganda enganosa”, já que não estávamos traduzindo todos os poemas do livro, mas apenas uma parcela deles, reunidos a alguns outros do segundo livro.

Mas vencido esse temor, percebi que, além de servir como uma espécie de homenagem àquela edição – aliás seguida do ponto de vista gráfico – do poeta, servia também para configurar o tipo de poesia feita por Carriego nestes tempos ditos pós-modernos. Ou seja, poemas que falam da vida cotidiana, do dia-a-dia, daquilo que Antonio Candido costuma chamar de “vida ao rés-do-chão”, uma preocupação em representar as pessoas e suas relações, em poemas que constituem, reunidos, quase que uma peça teatral, a visão afetiva e sentimental da vida, enfim, tudo isso que vivemos na maior parte de nossas vidas e que a arte contemporânea, em grande parte, teima em desconsiderar, tudo isso faz com que a perspectiva lírica adotada por Carrego, que é exatamente esta, de um realismo sentimental, fique parecendo uma verdadeira heresia.

O curioso é que o sentido buscado por Carriego na época não tinha nada a ver com isso, e muito mais com um sentido baudelaireano, do então muito presente satanismo baudelaireano, que ainda encantava os poetas de então. E quanto à definição de realismo sentimental, que a princípio é correta, temos que tomar cuidado para não desfigurar o verdadeiro sentido da poesia de Carriego.

O sentimental nesse poeta, desde sempre, esteve sujeito a mal entendidos, que o rigoroso instrumental desenvolvido pela crítica ao longo do século XX pode ajudar a esclarecer. Carriego não era sentimental, no sentido em que utilizamos a palavra no português corrente, e sim muitos de seus personagens, como aliás costumam ser os latinos em geral. Mas isso só se percebe com um instrumental crítico mais refinado, disponível hoje.
Há pouco tempo escrevi para uma revista da USP um artigo comparando a poesia de Carriego com a do poeta português Cesário Verde, o que não deixa de ter um certo ar de heresia, já que Cesário é tido, hoje, como um cânone dos cânones da literatura moderna na área íbero-americana. Mas não me interessou compará-los nesse sentido, pouco me importando saber qual deles é poeta maior ou menor. Essas definições hoje soam no mínimo estranhas, num momento em que todos os valores, ou melhor, todas as medidas de valores estão sendo, com razão, questionadas.

O que me interessava era ver como os dois trabalhavam nesse registro ou nesse estilo realmente pouco utilizado, em geral, pelos poetas líricos, ou seja, o que se convencionou chamar de “realismo”, de buscar representar o “real”, no sentido da vida de todos os dias, em grande parte seguindo mesmo a escola que ficou justamente conhecida como Realismo, assim, com maiúscula, e que surge e se estabelece, principalmente, no final do século XIX.

Como foi a amizade de Evaristo com Jorge Luis Borges, e em que um influenciou o outro?

É preciso deixar claro uma coisa: Borges não influenciou em nada a Carriego, até porque quando ele morre Borges tinha 12 anos. Ele foi, na verdade, amigo do pai de Borges, e um pouco da família Borges, ainda que a mãe não simpatizasse muito com o autor de Misas herejes. Alguns falam que Carriego é uma “invenção” de Borges. Isso me parece levemente ridículo, é confundir personagem com pessoa real. Sem dúvida que Borges inventa um Carriego, principalmente no livro Evaristo Carriego. Mas como toda operação borgiana, ele o inventa para seu uso próprio.

Eu, particularmente, gosto dos dois Carriegos. Mas acho mais rico o Carriego real, pelo menos num sentido. Ele foi o criador literário desse símbolo tão forte que é o arrabal portenho, com uma variada e rica gama de personagens, e não só aquele que ficou conhecido como o compadrito, motivo de especial atenção, na verdade única, de Borges em relação à poesia de Carriego.

O compadrito borgiano é uma figura fascinante, sem dúvida, ao qual tenho me dedicado a pesquisar mais ou menos regularmente há cerca de cinco ou seis anos, tendo sido a ponte, aliás, que me levou a Carriego. Neste sentido, sim, Borges inventou Carriego, no sentido de que hoje, fora da Argentina, é bastante difícil que alguém chegue ao autor de Misas herejes senão pelas mãos de Borges. A não ser pela via do tango, já que nessa área Carriego é bastante considerado, como já falei acima.

Mas eu acho que há espaço ainda para um terceiro Carriego, independente do tango, independente do Borges, um poeta lírico que soube olhar a vida com um olhar singular, e que conseguiu transpor essa visão singular da vida e das pessoas para uma linguagem única e original. Quer me parecer que há coisas ainda a serem descobertas em Carriego, e é por isso que me dedico atualmente a estudá-lo e a traduzi-lo.

Ele é um caso único, um pioneiro, o primeiro a se preocupar com aquelas zonas suburbanas que estavam começando a nascer na América, uma espécie de Lima Barreto da poesia, com a diferença de que Carriego jamais se preocupou em representar o campo ou a cidade, quero dizer, as zonas centrais da cidade, tal como Lima também fez, mas transformou o arrabalde portenho, em especial o seu bairro de Palermo, no seu único universo.

A publicação de "Poemas Póstumos" e "A Canção do bairro" mudou em que a visão sobre Carriego?

A obra de Carriego desenvolve-se num período muito curto, não chegando talvez a dez anos. Não há registro de publicações suas em jornais e revistas antes de 1904 ou 1905. Morre em 1912. Não há tempo, portanto, para grandes mudanças. Mesmo assim a crítica percebeu, com razão, que havia duas fases bem marcadas na poesia carrieguiana.
Uma primeira, mais na linha do que no Brasil chamaríamos de poesia simbolista ou parnaso-simbolista, e que essa crítica, também acertadamente, não considera muito. Seria, em linhas gerais, uma poesia muito artificial, para não dizer falsa, sem maiores qualidades efetivamente poéticas.

A maior parte do livro Misas herejes compõe-se, de fato, de poemas dessa fase. No entanto, já aparecem nesse livro, em especial na seção “El alma del suburbio”, aquele tipo de poesia que faria a glória de Carriego, ou seja, aquela dedicada à representação dos subúrbios de Buenos Aires, do seu arrabal. Aí, sim, o poeta teria “acertado a mão”, aí começaria a sua verdadeira trajetória poética. É claro que essa visão tem lá os seus problemas, as suas falhas, mas de um modo geral ela é bastante válida.

Eu mesmo, não fosse por essa segunda fase, não estaria estudando a sua poesia. Assim que, para responder mais diretamente a sua pergunta, diria que a publicação dos Poemas póstumos veio consolidar, digamos assim, essa sua segunda e mais bem realizada fase. Não por acaso a principal seção desse segundo livro chama-se “La canción del barrio”. Aliás, erroneamente, esse segundo livro ficou mais conhecido por esse título, que corresponde, na verdade, a apenas uma parte da obra. Mas seja como for, o certo é que todas as composições desse Poemas póstumos pertencem à segunda fase, ou seja, todos dizem respeito diretamente à recriação poética do bairro de Palermo.

Entrevista realizada por e-mail em junho de 2010.

2010-06-02T09:19:00.005-03:00

A internet e a mente

2010-05-20T13:32:00.002-03:00

Jornalismo

Se você está lendo estas linhas, saiba que seu cérebro provavelmente difere de quem não foi alfabetizado. Estudos de neurociência já demonstraram que aprender a ler, especialmente na infância, altera a anatomia do cérebro e engrossa uma estrutura chamada corpo caloso, responsável pela conexão entre os dois hemisférios cerebrais. Se aprender a ler pode ter um impacto tão profundo, vários cientistas e pensadores estão se perguntando qual será o efeito da internet na nossa mente e na maneira como pensamos.

Recentemente, uma série de estudos, livros e debates têm tentado deslindar essa questão. A indicação inicial é de que, sim, a rede está alterando a forma como pensamos e, possivelmente, até a estrutura de nossos cérebros. Por ser um fenômeno novo – ainda não temos uma geração que tenha sido completamente formada na era da internet –, existem poucos trabalhos que confirmem o impacto no nível das sinapses.

Um dos mais famosos nessa área foi realizado pelo neurocientista Gary Small, da Universidade da Califórnia. Small comparou a mente de adultos com pouca experiência em tecnologia com a de assíduos usuários da internet. Todos realizaram testes na própria rede. A análise mostrou maior atividade na área de tomada de decisões e raciocínio complexo no cérebro das pessoas acostumadas à tecnologia. Apontou também que os inexperientes, após algum tempo, começavam a se igualar aos conectados.

Descobertas como essa vêm motivando outros cientistas e pensadores a discutirem o assunto amplamente. Deve chegar neste ano ao Brasil, por exemplo, o livro do editor americano Nicholas Carr The Shallows (algo como “O raso”), que expõe um ponto de vista mais negativo sobre o efeito da web. A tese central de Carr é que a natureza caótica e descentralizada da internet está diminuindo a nossa capacidade de concentração e contemplação profundas. Para ele, a rede está nos tornando mais idiotas. Mais.

Breve história da humanidade pela Pornochanchada

2010-04-28T17:11:00.004-03:00

Crônica

Por maior que seja o esforço em contar a história da humanidade, esta é tão extensa, complexa e recheada de detalhes que torna esta tarefa quase impossível. A proposta que aqui fica é a de contar essa história com imagens.

Para mim, a viagem ao longo do tempo foi tremendamente interessante por dois motivos:
- Nunca encontrei um resumo tão bom
- Julgo ser capaz de identificar quatro tendências que se repetem ciclicamente ao longo do tempo: Guerra, Mulheres, Sexo e Intrigas. Mais.

Renata e o escrevinhador

2010-04-22T19:08:00.017-03:00

Crônica

Renata, a menininha que estuda jornalismo, hoje anda descalça – sentindo o espírito da terra, e é muito bem financiada pelo pai, industrial financiado pelo Banco do Brasil, que concentra o dinheiro do povo em gigantes. Levando o povo, muitas vezes, à miséria e às doenças, doença que ela tenta precaver com os pés no chão, absorvendo da terra a pureza da vida.

Eu como um anjo exterminador questiono quanto ao espírito de porco involuntário de cada um, para compreender esse paradigma. Pouco apreciado ou reverenciado pelo carisma e mais pela servindade imposta pela estética fácil, caminho pelo corredor sem ser incomodado por reverências, exceto a menininha com passos peremptórios, que me cerca de convites para absorver da mesma paz que a sua, alimentando assim minha fome de espírito. Sinto vontade de soltar um riso de deboche.

Convite escracho, mas um tanto hilário, ou burrice minha. Porém, nem todos podem viver de rendas luxuosas, lesando o fisco e mamando em multinacionais, se pudesse talvez assim suprisse minha fome e eu engordasse um pouco. Mas não, minha cara não é de boneca dos pampas, é de desfatio com o pensamento baixo e alto burguês comilão. Se sim, seria chamado de chapeuzinho vermelho e perderia a capacidade de falar, sem que ninguém entendesse o que digo e seria facilmente aceito na Escola Superior de Administração e Gestão, logo um fascista.

Renata me fita com olhos altivos de mulher ofendida, ainda sendo uma menina. O Instituto de Resseguros do Brasil se assegura tal embiramento o que contradiz com sua alegria pujante e fútil. Digo isso de uma vez só, pois sentar na terra não vai tirar a fome de ninguém e o espírito da mãe verde não atende em automóveis.

Para ela sou o anfitrião das idéias levantinas, o intelectual sensível. Incompreendido. Para a merda com tudo isso e igual a Cristo não vou sorrir tenso e sabujo de ninguém. Faz parte de minha goela abaixo, assim como os homens primatas, aqueles que matavam por fome, eram os de minha infância. Não choramingo recordações, pois sei que não existe revolução nacional – fajutice, nem mesmo existe nação. Está tudo polarizado em regiões auto-salúbres.

Como um caipira melancólico, semi-monoglota, ponho-me a pensar que Renatinha, sem uma nação - como sua geração, faz o que não está escrito nos gibis e falo de tudo, até sexo, e olha que já se foi o tempo em que trepar era feito por ideologia. Hoje lambemos feridas no lugar. Renatinha tem a sobriedade de uma testemunha de Jeová, a coerência de um adventista do sétimo dia e suas palavras exala a mulher moderna.

bons drink.

Ósculo no escuro

2010-04-16T12:42:00.006-03:00

Poema/poesia
O cheiro de mofo é singular e os pés juntos, roçando-se, limita a altura da cintura sem domínio.
Daí em diante reina o bafo, o calor, a fervura de um carvão.
Como se o ambiente pudesse ser úmido e quente ao mesmo tempo.
O que faz o suor rolar abaixo, secando na roupa, ora indo ao chão.

Quatro pernas em cada um e um em cada canto.
Cada canto é como um gemido, um grunhido, uma sensação.
Ao entrar o mais óbvio é o mais claro, e o menos procurado.
A escuridão, dilacerante de início reina de forma vantajosa com libido no seu máximo.
Olhar é melhor que fazer.

De gritos que incomodam, de curiosos e intrusos indesejados em sua intromissão, resta a única ligação com a civilização.
Quando entra, emerge na barbárie única, a ponto de explodir se não controlado.
O quartinho escuro dos meus sonhos poderia ser tudo, ser rua, ser aula.
Que quartinho é esse?

O futuro das cidades pelo filósofo

2009-11-25T16:53:00.003-02:00

Aos 58 anos, o filósofo e antropólogo francês Olivier Mongin, diretor da conceituada revista Esprit, resolveu assumir a crítica do urbanismo contemporâneo, escrevendo um livro em defesa do espírito da urbe. Ele esteve em São Paulo para uma palestra e o lançamento de A Condição Urbana - A Cidade na Era da Globalização (Estação Liberdade, tradução de Letícia Martins de Andrade, 344 páginas, R$ 49). Assustado com o crescimento desordenado das cidades, Mongin alerta para a necessidade de uma "cultura urbana dos limites", reforçando a recomendação da professora de urbanismo Françoise Choay - ela defende que urbanização não é sinônimo de cidade e que a experiência de um lugar passa necessariamente por uma antropologia do corpo. Em entrevista ao Estado, Mongin falou dessa urgência de aceitar a experiência urbana como corporal para reinventar o prazer de sentar nas praças, hoje tomadas por projetos arquitetônicos megalomaníacos.

Edificar, diz o pensador, é governar, não administrar, mas essa lição foi esquecida por quem projeta prédios na tela do computador. A nova cultura urbana, diz, marca uma ruptura com o urbanismo dos anos 1950 a 1970, que se confrontou com a moradia de massa e levou à construção de blocos e cidades de concreto. Hoje, segundo Mongin, deseja-se, antes de tudo, reencontrar o sentido do lugar, da experiência urbana, o que conduz à necessidade de uma luta pelos lugares "onde o espírito do urbano ainda faz sentido". Falar isso num momento em que os governantes brasileiros estão contaminados pelo discurso da "global city", da cidade globalizada - especialmente o Rio de Janeiro como futura sede da Olimpíada - é quase um ato de subversão.

Sem medo de parecer subversivo, Mongin prossegue em sua crítica. De olho nos prédios do centro deteriorado de São Paulo, lembra que sua recuperação depende apenas de vontade política de seus governantes. Citando o arquiteto Bruno Fortier, ele diz que qualquer governo que tente recolocar no centro a cidade terá de fazer reviver a natureza como o fez um dos seus ídolos, o falecido arquiteto colombiano Rogelio Salmona (1929-2007). Faltou dizer que Salmona, antes de tudo, livrou-se dos traços incômodos de um cosmopolitismo artificial que coloca o projeto arquitetônico - de estrelas como Frank Gehry, Santiago Calatrava e Rem Koolhaas - em primeiro plano. Ele costumava dizer que a boa arquitetura está destinada a virar ruína. Já a má arquitetura nem isso vira. Simplesmente desaparece. Salmona, que trabalhou com Le Corbusier, livrou-se da visão eurocêntrica, desenvolvendo uma arquitetura que não desprezou o saber artesanal dos colombianos e usou de modo criativo materiais tradicionais como o tijolo aparente, dialogando sempre com a natureza local, como a de Bogotá, cidade que tomou forma - e jeito - graças à salvadora intervenção do arquiteto.

Curiosamente, Salmona não é citado no livro de Mongin, mas o francês promete para breve um ensaio sobre ele, que colocou a arquitetura colombiana no mapa ao valorizar a cultura e as tradições de seu país. Os arquitetos que mais lhe interessam, revela Mongin, não são os que consideram o objeto arquitetônico único, autônomo, mas profissionais como Salmona, que permaneceu por toda a vida avesso à privatização dos espaços públicos.

O filósofo nem por isso menospreza nomes como o de Frank Gehry, que construiu em Bilbao um museu na deteriorada zona portuária da cidade do país basco espanhol. Mesmo o espanhol Santiago Calatrava, cuja obra arquitetônica ele define como "escultórica", não é alvo de suas críticas no livro. O que ele lamenta é a perda do sentido da polis grega e da república cívica do Renascimento italiano, ou até mesmo das cidades recriadas pelos escritores - a Paris do surrealista Raymond Queneau, por exemplo - que não se resumem a construções e monumentos, mas sugerem cheiros, barulhos, vida pulsante, olhares sedutores, corpos que se cruzam. Mongin tem, enfim, nostalgia das experiência urbana multidimensional das cidades em que engenheiros-urbanistas dialogavam com artistas.

Não sem razão ele cita Louis Aragon, Julien Gracq e Michel Butor sempre que fala nos vínculos que os habitantes da urbe guardam com o corpo unificado da cidade. "Veja, vivemos hoje tempos difíceis, em que é quase impossível captar a essência da cidade como antigamente, porque a globalização nos obriga a pensar em termos de território, e não na cidade do flâneur de Baudelaire, aquele que podia se confundir com a multidão e mudar o espaço público." Essa Paris, segundo ele, desapareceu. Não é mais a capital do século 19 amada pelos poetas, mas uma cidade para ser analisada por sociólogos. Como homenagem póstuma a Claude Lévi-Strauss, recentemente falecido, Mongin lembra que o antropólogo foi um dos primeiros a falar em megacidades ao tratar, em Tristes Trópicos, das metrópoles marcadas pela ausência de relações humanas, "cidades-mundo" monstruosas, hoje em avançado processo de decomposição.

Ele cita um dado preocupante quando fala de megalópoles: quase três dezenas delas no ano 2015 serão de países menos desenvolvidos, obrigando urbanistas a pensar numa alternativa urgente para a metropolização, que obriga a cidades a se adaptar, a perder, enfim, sua feição original. A cidade informe pode ser o futuro que nos espera, avisa Mongin, fornecendo outro dado espantoso: o crescimento demográfico traz com ele uma migração em massa para os centros urbanos, provocando com isso o enfraquecimento do Estado como poder integrador e disciplinar. Se há 20 anos 10% da população mundial vivia em cidades, hoje esse número chega a 55%. Mais de 3 bilhões de pessoas estão na zona urbana. Como a globalização afeta diretamente os territórios, a fragmentação das cidades pede contra-ataques políticos, uma reconfiguração territorial que não passe apenas pelas teorias do holandês Rem Koolhaas, que cunhou o termo "cidade genérica" para definir a urbe fractal, aquela que repete o mesmo módulo estrutural de uma metrópole forjada em computador, contra o ideal da cidade europeia.

"Koolhaas é irônico quando se refere aos defensores da cidade europeia como modelo, mas o que podemos esperar das megacidades não-europeias, além de certa anarquia política e insegurança, se não pensarmos em termos de reconfiguração, se ficarmos indiferentes diante da privatização do espaço público?", pergunta Mongin. "Não nos esqueçamos que os condomínios fechados, uma invenção americana, nos levou à paranoia, ao medo, à segregação, a uma cidade de caráter mórbido onde o convívio virou utopia". A resposta continua depois de sua visita a Paraisópolis: "Lá, a linha de demarcação social é clara, brutal, e revela quanto a cidade sofreu com os efeitos de sua devastação". A favela paulistana é o exemplo que faltava. "Não dá para criar cidades felizes com projetos arquitetônicos esculturais e esquecer o básico, o espaço coletivo", observa, lembrando que a utopia urbana depende de uma única palavra: democracia.

Novos Baianos viveram paz e amor

2009-11-13T09:43:00.004-02:00

Lia-se “Cantinho do Vovô” em vez de “ordem e progresso” na bandeira pintada no portão. Era o portal para a comunidade dos Novos Baianos entre 1971 e 1975, um sítio em Jacarepaguá, zona oeste do Rio de Janeiro. Em plena ditadura militar, os músicos de Acabou Chorare e Preta Pretinha viviam lá seu “neo-socialismo”.

Na casa armavam-se cabanas, as moradias próprias de cada um. Já era assim no apartamento, em Copacabana, onde não tinham tanta liberdade e natureza, além de terem sido despejados por falta de pagamento. Viviam juntos os Novos Baianos Moraes Moreira, Luiz Galvão, Baby Consuelo, Paulinho Boca de Cantor e Pepeu Gomes, mais a banda A Cor do Som. Sem contar motorista, empresário, esposas, as crianças e agregados, como um argentino de dupla personalidade e um índio boliviano que conheceram na Bahia.

A ideia, segundo Galvão, autor de Anos 70: Novos e Baianos (34, 1997), era “manter as pessoas juntas, sem que elas se sentissem agredidas por normas, proibições e ordens”. Havia os administradores dos assuntos gerais: cozinha e lavanderia. Uma dupla se responsabilizava pelos instrumentos, outros cuidavam dos gastos com futebol, e assim por diante. Na porta da cozinha ficava o “mocó”, um saco com o dinheiro que tinham, de uso comunitário. “Somos crianças brincando de casinha”, dizia Baby, que depois viraria do Brasil.

Caetano Veloso, Gilberto Gil e Tom Zé eram visitas constantes, além de curiosos em geral. Certa vez apareceu um ex-presidiário, que, saindo da prisão, não tinha para onde ir. Foi recebido. Excursões escolares chegaram a visitar o sítio para conhecer o sistema.

Vira e mexe os moradores tinham problemas com a polícia. Ou por porte de drogas, das quais eram adeptos para “se livrar das ideias opressoras”, ou, simplesmente, por serem cabeludos.

Todos picando quiabos, uma enorme panela na fogueira e crianças tomando banho no quintal eram cenas comuns no sítio. Os dias corriam com rodas de música, ensaios, composições e peladas (ou babas, na gíria baiana), muitas vezes levadas a sério em torneios. O principal adversário era o time de Ipanema, com Evandro Mesquita e Vinícius Cantuária no meio de campo. O pessoal do Cantinho do Vovô achava que o futebol não merecia ser coisa de “alienado”, como pensava a juventude de esquerda na época. Criaram o Novos Baianos Futebol Clube. O nome virou também título do terceiro álbum deles, de 1973.

A alegria era uma arma contra os anos de chumbo. Galvão avalia que “o grupo enfrentou o tempo Médici como numa partida de futebol, dando sangue, suor, inteligência, calma, juventude, alma e todas as virtudes para vencer e, na pior das hipóteses, empatar”. Acabou Chorare, LP de 1972 que condensa o espírito da turma, é constante nas listas dos melhores discos da música brasileira.

2009-09-11T16:46:00.006-03:00

Quando eu morrer pegue tudo que produzi e exponha em praça pública junto com galhos e restos de comida e cinzas; poucas. Exponha para que quando todos estiverem na praia lembrem que vivi e que busquei cores vibrantes em toda minha vida.

Busquei a loucura embutida em um pote de sal e cuspi em muitas caras antes de me fazer de santo e subir à lua. Viverei lá, junto aos enormes buracos de queijo e papel crepom. São poucas as matérias que me mantém aqui, sobra nada se resolvo - de anarquista- de nada me valer.

Esse monte de bosta com sabor variado e estética lisa. Ô minhas poucas cinzas, ô minha pouca vergonha. Coloque tudo em praça para que com o tempo tudo envelheça à revelia do sol, do vento, da chuva, do sol, do vento, do tempo, da chuva, como uma parede velha pintada de verde que vive enquanto dura sua cor.

Coloque na praça para que eu possa ser algo no mundo de quem não tem nada. Serei assim rico então. Rico como um amor verdadeiro, como uma flor num penhasco, como uma praia deserta.

Coltrane outrora foi mágico

2009-07-28T16:27:00.004-03:00

Em 17 de julho de 1967, morreu John Coltrane. Um dos maiores criadores e improvisadores da história do jazz morreu aos 40 anos. O saxofonista John William Coltrane nasceu em Hamlet, Carolina do Norte, no dia 23 de setembro de 1926. Depois da morte do pai, Coltrane e sua família se mudaram para a Filadélfia. Iniciou sua vida profissional num conjunto comercial em 1945. Mas sua vida como músico começou mesmo em 1947, quando passa a tocar em orquestras de rythm and blues, como as de Joe Webb, King Kolax e Eddie Vinson. A experiência de Coltrane em orquestras foi de grande importância na estruturação de seu estilo maduro, sobretudo no que diz respeito ao vigor de seu sopro e à plenitude do seu som. Vieram, logo após, os conjuntos e orquestras de jazz: Dizzy Gilespie, Earl Bostic, Johny Hodges e Miles Davis.

John Coltrane juntou-se ao quinteto de Miles Davis em 1955, e foi a partir daí que seu nome passou a ser conhecido. No início de 1957, o saxofonista teve uma das mais importantes experiências de sua carreira ao tocar com o pianista Thelonius Monk, no Five Spot de Nova York. “O trabalho com Monk aproximou-me de um arquiteto de primeira ordem. Sinto que aprendi com ele de todas as maneiras – em sensibilidade, téorica e tecnicamente”.

No fim de 1957, Coltrane voltou ao conjunto de Miles Davis, nesta época interessado em experiências modais. Sentiu-se à vontade com a modalidade, uma vez que lhe permitia uma exploração mais intensa da base harmônica das melodias. O fascínio de Coltrane pela música indiana, pelos ragas de Raví Shankar e Ali Akbar Khan, pela hipnose do alap e pelo espasmos do drut, marcou o início de uma aventura que libertou o jazz contemporâneo.

Mais perto da essência da música

Considerado, já no fim da década de 50, o mais importante saxofonista-tenor do jazz, ao lado de Sonny Rollins, era reconhecido ao mesmo tempo pelo vigor do seu ataque e pelo lirismo de suas linhas melódicas. Coltrane jamais se satisfez com uma posição conquistada. Cada uma de suas apresentações, cada uma de suas gravações se constituíram numa nova experiência, numa etapa a mais de um importante work in progress . A partir de 1959 tomou rumos inusitados, abrindo para o jazz e para a música contemporânea os horizontes do mais livre e audacioso expressionismo musical.

No You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=I_n-gRS_wdI

Fazenda dos garotos

2009-07-18T00:55:00.003-03:00

Caixeiro Viajante

2009-07-17T11:06:00.011-03:00

Ensaio

Pensei em fatos de cumplicidade, que nos moldam de acordo com a percepção do algoz a quem escolhemos para ser a metade ciamez de nós mesmo. No meu caso renunciei a tal complô, e não quebrei a cara. E aí mesmo que lembrei de você, que infesta meus pensamentos mais delirantes e árduos. Quero dizer que você infesta meus pensamentos mais peremptórios e em gorja escorre sempre uma raiva que me deixa excitado ao pensar em tuas palavras de promessas de marinheiro e teu olhar de rei nagô com tesão, ao meu mudismo no sofá quadrado e bege do seu avó viajante.

È indelével sim minha desçafates de, como você definiu bem, “encontro possível entre lambari e gavião”, mas não sou King Kong e você nunca foi Far Wray, e afinal isso não importa muito. É certo que nunca vivi além de mim mesmo, você o mesmo.

Só que não é Nouvelle Vague, e não sou Truffaut, nem mesmo penso na arte sétima como forma de ganhar pão que tanto busco, e tanto você se oripila. Pois bem, essa é nossa maior diferença, enquanto você busca as estrelas, eu olho pro chão a ponto de me doer o pescoço. Você busca o belo do rotineiro, dadaista, enquanto no oposto reduzo tudo a nada de maneira a construir meu gestualismo próprio, sombrio, mais bem fálico.

Busco o escuro, que é o maior confidente dos meus rumentos freudianos ilibado, quanto o sibaritismo dos braços unidos atrás da cabeça no vai-vem da boca amiga e do gemido próprio meu. Agora não te culpo por achar tudo malditamente ogro-heteronormativo-grotesco, também não defenderei filhos da burguesia que lançam um olhar anormal à classe operária.

Porque no fundo sofres do mesmo mal que enxergas nos outros, e de tão viciado na maciota se acostumou a ver nos demais somente seus próprios vícios e virtudes. O ombro oferecido em outras oportunidades foi mais vezes desejado por mim, e negado em vários outros momentos. Você escrachou todos meus segredos, despejando em mim o mesmo que sua morbidez afortunada. Sorria, caixeiro viajante.

Quero ser gostosa!

2009-06-29T12:52:00.002-03:00

Hoje decidi ir para a igreja com um propósito, pedir ao Santíssimo Senhor que realize os meus sonhos. Sei que não custa nada para o Senhor, mas a minha vida inteira depende desses feitos. Por isso vim ajoelhar-me a em Sua casa.

Queria mais visibilidade, mas fica difícil com esse meu corpo e rosto. Não sou bonita nem tenho roupas na moda, bem ao contrário. Por isso lhe peço que providencie roupas dessas que passam na Televisão cobrindo as vergonhas das cantoras e atrizes famosas, eu as quero.

Meus olhos são muito fechados, me dão a impressão de estar sempre drogada, abra os um pouquinho. Afine meu nariz e aumente a minha boca. Me de a aparência da Angelina Jolie ou da Marilyn Monroe.O meu corpo parece uma tábua, preciso de contornos. Faltam-me seios, cintura e bunda. Aumente os com o Seu poder infinito e retire minhas estrias e celulites.

Senhor tudo que eu te peço tem a mais extrema necessidade para minhas caçadas. Quero ser querida sexualmente falando, sabe Pai?Sei que isso pode soar como blasfêmia, mas sei que você me entende. Quero ser gostosa. Quero que me queiram.

Quem estuda perde virgindade mais tarde

2009-05-13T17:13:00.004-03:00

Jornalismo

A idade da primeira relação sexual sobe de acordo com o nível escolar do jovem. É o que mostram estudos feitos pela equipe do médico e apresentador de TV Jairo Bauer, na Fundação Bradesco. Ainda segundo a pesquisa, o uso da camisinha é freqüente na primeira relação, o que é encarado como positivo, pois a possibilidade do uso continuar nas demais é maior em comparação aos jovens que não usam.

Para adolescentes entre 16 e 19 anos que terminaram o ensino médio, a idade média da primeira relação sexual é de 15,2 anos. Entre os analfabetos a idade de início é de 14,2. A diferença entra as meninas é ainda maior. Enquanto as com o 2º grau completo têm sua primeira vez aos 16,1 anos, as analfabetas começam com 14,6 anos.

Em 1998, a média de idade da primeira relação dos jovens estava em 15,5 anos, independente do grau de instrução. Em 2008, esse número caiu para 14,8 anos. Embora precoce, o uso de camisinha na primeira relação foi apontado como freqüente em mais 78% das relações. Em 1986, apenas 9% da população usavam preservativo na primeira vez.

Drogas, timidez, ansiedade, má convivência com os pais e cigarro são apontados como os principais motivos que fazem os jovens não usarem camisinha. “Muitas vezes o jovem acha que não usar é uma demonstração de virilidade, de se assumir adulto”, afirma Jairo Bauer.

Numa comparação entre os dois sexos, as mulheres se protegem menos. Entre os homens de 16 a 19 anos, 51% declararam que sempre usam preservativo, enquanto elas usam somente em 33% das relações e na medida em que o relacionamento se torna estável, menos se usa. “Uma explicação seria a jovem ter uma visão diferente sobre o momento em que a relação se torna estável”, justifica Bauer.

O aumento do uso de camisinha nas relações foi apontado como um dos principais causadores da diminuição de gravidez na adolescência. “Para prevenção de doenças e gravidez indesejada, o melhor remédio ainda é a camisinha e bastante conversa. Os professores precisam aprender a tratar do tema em sala de aula”, finaliza.

Tá chegando o profeta iraniano

2009-04-29T11:19:00.007-03:00

Ensaio

Ele está vindo. Chega quarta-feira em Brasília e será recebido com honra de chefe de estado pelo governo brasileiro. Mahamud Ahmadinejad é o presidente iraniano e hoje o maior fomentador de ira no mundo árabe e temor do ocidente. Semana passada estragou a Conferência das Nações Unidas sobre Racismo, em Genebra, com um discurso de que Israel tem uma política racista, o que abespinhou os representantes de vários países. Também tem planos de construir a sua própria bomba atómica, além de cortar relações com boa parte do mundo.

Por trás de seu temperamento desmedido, tempestuso e ameaçador, está um gênio do marketing, um profeta dos novos tempos, o salvador dos flagelados. Ao menos para os milhões de pobres daquele país, como bem revelou o documentário Cartas ao Presidente, do theco Petr Lom, exibido no último festival É tudo Verdade. Para o povo ele é o lider moderno, comprometidos com os valores do islã, ciente das ameaças ocidentais de acabar com sua religião e crente dos princípios da família, além claro de sensível as necessidades do povo. Isso lhe parece familar?

O povo, esse é seu principal trunfo. Sua vida política começou com uma turbulenta passagem pela prefeitura de Tierã, após o primeiro candidato nas eleições de 2003 ser atacado por problemas com sua fortuna. Em 2005 é eleito com mais 80% dos votos para a presidência. Nas suas visitas pelo interior, segue em careata pelas ruas em um exibicionismo digno de celebridade espalhafatosa, o povo o segue aos milhares com infinitas cartas com pedidos de todos os tipos. Cartas que são recolhidas e encaminhadas ao Centro de Resposta, espécie de Restaurante de 1,99 R&, onde é servido favores à título de ajuda.

Uma perfeita forma de dominação autoritária. Cria-se a imagem de líder santo, o sentimento de amparo emocional e salvação que atende aos pedidos mais urgentes e instantâneos de um povo pobre. Em geral são pedidos de emprego, de tratamento médico, de vida para entes que morreram, algumas coisas absurdas só dignos de santos para atender. Esses centros recebem por mês cerca de 200 milhões de cartas que são lidas e atendidas na medida de urgência que servos religiosos voluntários, todos mulheres, julgam. Todos as cartas, mesmo a snão atendidas, recebem resposta com o nome do presidente. Poderia ser observada como uma adaptação árabe do Bolsa Família, do Bolsa Farmácia. Mais é muito pior. Pois usa da fé cega e mortal para fazer de um povo já sofrido pela geografia, pobreza e líderes exploradores, apanágio governamental. Como disse, uma perfeita forma de dominação autoritária. Ahmadinejad dispensa tapetes nos prédios do governo e para entrar na dos seus eleitores. Diz que veio dos pobres, então porque não se igualar a eles, porém, não fala em educação para esse mesmo povo.

E quem não concorda com tudo isso? Repressão, censura à imprensa, perseguição, apedrejamento de mulheres, abuso contras a minorias religiosas, encarceramento de políticos, assassinato de homossexuais, e por aí vai. Ahmadinejad é o líder satânico, a besta-fera anti neo-liberalismo intransigente, o representante mor de tudo que o oriente produz de pior. Sua posição não é ideológica, é religiosa, e diante dela nada ultrapassa. Pesa contra ele ainda o financiamento de grupos terrorristas como o Hezbollah, a pretensão do programa nuclear iraniano para eliminar Israel da face da terra, entres outros. Todos negados sob título de complô euroestadunidence. O Brasil se mantém de fora, mas o Itamaraty planeja condenar publicamente as idéias negacionistas de Ahmadinejad durante sua passagem pelo Brasil.

Vendo Ahmadinejad falar ao povo imagino Hither, esbelto, peremptório, ereto, fazendo sinais religiosos do islã. Hither com sua limpeza estética, sua prepotência racial, sua paranóia por supremacia. Ahmadinejad querendo uma revolução só sua, líder de uma guerra imaginaria que só existe em sua cabeça e nas demais em que ele pantou. Ele não é um mito, ele não é considerado uma lenda. Ele é um arqueótipo histórico. Um modelo a ser observado, para o bem ou para o mal.

O jornal vai acabar, como fica o jornalismo?

2009-04-28T11:46:00.002-03:00

Ensaio

As previsões mais otimistas dizem que ainda resta uma década e meia de vida para o jornal impresso, outras falam em cinco anos. Fato é que jornais no mundo todo estão reduzindo tiragem, pedindo concordata, migrando para internet ou falindo. Até o gigante The New York Times anunciou em seu próprio caderno grave situação financeira com dívidas de 1,1 bilão de dólares. Em fevereiro o jornal Rocky Mountain, de Denver, no Colorado, faliu depois de um século e meio de notícias. Em março a empresa que publica o Los Angeles Times e o Chicago Tribune pediu concordata.

Outros jornais simplesmente migraram para a versão da internet. O processo é ireversível, com o crescimento da internet no mundo todo, o jornalismo online está tomando terreno suficiente para desbancar o impresso, e é o que está acontecendo, hoje tods os jonais já teêm sua versão online. E o G1, da globo.com, é o primeiro site de notícia exclusivamente online. Mais uma dúvida se faz. Entre os especialistas é unanimidadae que esse novo jornalismo perde muito em qualidade, em credibilidade e em condições verossímeis de informar e formar opnião. Qualidade aprimorada e aperfeiçoada durante mais de três séculos de profissionalismo jornalistico do impresso. Como seremos informados no futuro?

Quem irria imaginar isso à três décadas atras. O que diria hoje o jornalista Caio Fernando Abreu ou Truman Capote sobre o fim dos jornais? Já é sentido um novo profissional do jornalismo surgindo, com uma nova visão sobre a notícia e forma de trabalhar, mas quando ocorrer do falecimento dos jornais o que será dos jornalistas que trabalham com ele? Novos valores e técnicas vão surgir, mais perdemos muito sem o jornalista de rua, que sai e apura os fatos com seriedade e ginga. O jornalista boêmio que sabe onde o gato se esconde. Não porque sua boêmia seja interessante para quem lê, mas esse sibaritismo faz com que se tenha um produto mais ilibado, não ingênuo, um produto que respeita a inteligência do leitor. Produz uma notícia sem maniqueismo.

No caso do Brasil ainda vamos esperar um pouco, mais já vemos algumas formas de comunicação jornalisticas bem estruturadas entrarem em declínio. A universalização da internet está mudando a forma como as pessoas se informam. O programa Fantastico, que lidera o noticiário do resumo da semana à décadas, no último dmingo teve sua pior audiência da história, ao mesmo tempo em que seu site tem visitas crescendo toda semana. Indícios de que não somente a comunicação impressa está sendo afetada. No caso do NY Times, que já vendeu parte do prédio da sua sede, existe planos de a partir de 2012 ser produzido totalmente online. O problema da internet é o pouco tempo de leitura dos internautas diariamente, 1,1 minuto ao dia, segundo uma pesquisa recente no site dos principais jornais.

É Tudo Verdade

2009-04-15T08:51:00.009-03:00

Crônica

A cena parece de filme. O candango entra, me olha nos olhos e começa a falar. "Oia gente", sotaque de caipira mineiro misturado com baiano, "eu não sou de fazer isso não, mas é que lá em casa não tem o de comer..." Na mesma hora no meu mp4 começa a tocar Patsy Cline, Crazy, de 1957; que eu adoro, é instantâneo, esboço um sorriso de felicidade que se espalha por todo rosto, ao mesmo tempo em que o senhor aparentando 50 anos com olhos fundos parecendo um gato de rua fala, a cena é inquietante.

Antes que o coletivo começe a andar o velho desce com algumas moedinhas. me convenço de que os coletivos urbanos são os melhores locais para se conhece em profundidade a essência de uma cidade.Na cadeira de cobrador um outro velho, esse de aparência alcoolizada, barba branca por fazer, olhar sem destino e a cabeça grande. Ao meu lado outro homem, esse dorme jogado no banco duro que pula conforme o ônibus. Esse tem uma camisa do São Paulo FC, de vez em quando acorda com um pulo mais forte, me olha desvalido e volta a dormi. No piso um barro vermelho cobre tudo.

O cobrador barbudo e de cabeça grande me chama diz que chegou meu ponto, pedi a ele que me avisasse quando cheguasse ao Centro Cultural do Banco do Brasil, onde irrei ver o Festival Tudo é Verdade. Não vejo nada em volta somente o fundos de um prédio grande. sem entrada. Estou no meio de uma rodovia no caminho do Lago Sul, não vejo nem ponto de ônibus, nem entrada de centro algum, apenas um caminho estreito e cheio de mato entre o prédio grande, que acredito ser o centro de cultura, sem outro opção decido ir por ele.

O caminho tem mato e alguns espinhos, acredito ver bichos a todo momento, penso qual o motivo de construirem um centro de cultura no meio do mato; desisto de entender Brasilia. Mais de um quilômetro de caminhada, me senti em uns daqueles filmes de terror onde o caminho vai levar a uma casa abandonada com um homem musculoso e demoníaco. Mais a saída era mesmo a entrada do prédio. Sento na poltrona, até aí a noite daria um filme. Do negro da cabeça grande, o pedinte; o caminho maluco. Deixo de pensar nisso, Mahmoud Ahmadinejad vai me falar agora , o filme Cartas ao Presidente começa.

Do que estamos falando mesmo?

2009-03-30T17:10:00.012-03:00

Ensaio

Esses temores que vêm de ouvir velhos, velhos que não cansam de impor suas memórias aos mais jovens, passando-lhes mais medo que lições, uma vez que tudo se aprende na prática, esses temores nascem justamente de ouvi-los. Esses nostálgicos, carecas, solitários, os velhos nos torturam com tudo que sofreram, tudo que viveram, que sabem. Nos torturam, nos impondo medo através de suas infinitas histórias e seus incalculáveis laços sobre as emoções. As palavras deles são calmas, velhas; vagam silenciosas até chegarem aos meus ouvidos, não se exaltam em nenhum momento, como se tivessem o dom, e nem mesmo afirmassem isso. E agora os ouvindo atentamente não posso fugir deles, pois estou acuado no meio da fileira e as pessoas estão hipnotizadas.

Socorro estou sendo combatido, em minha mocidade, em minha juventude, em minhas inseguranças; por esses velhos que jogam em cima de mim todo seus anos de vida afoita e suas experiências furtivas. Se me disserem para pular no momento eu farei, se falarem para eu desisti eu também farei, me sinto sendo fudido. Farei tudo que mandarem pois sou "jovem e estúpido" e não consigo ao menos retrucar, nem vomitar em cima deles o que me tira o sono, o que evidência minha falta de habilidade para quase tudo que penso em fazer. Sou um paralítico diante desses escamosos velhos. Temores vagabundos que no fundo tem função nenhuma, somente compulsa minha insegurança. Fica tudo à flor-da-pele.

Velhos maníacos, sádicos, não sei bem qual o problema deles, porque fazem isso comigo. Porque? Será que não basta se convencer de que o que um viveu nunca se repetirá com o outro, o tempo passou, o povo evoluiu, as mentes mudaram, a tecnologia cresceu e nos mostrou alguns truques novos para fazer o que eles quebraram a cabeça. Somos preguiçosos sim, temos muita preguiça de pensar no desnecessário, pensar desnecessário, e é esse talvez o maior rancor deles, pois fizeram o trabalho pesado. Ralaram suas mãos, suas noites de sono, enquanto suas esposas medíocres recebiam os amantes em casa. Que se dane todos eles, são amargos e rancorosos pois nunca irão poder apreciar o que temos, nunca teram a liberdade de se livrar de tudo que eles viveram presos, e nos rompemos. Não dão nada de si para ninguém, pois ninguém os quer.

Não sei de onde vem essa fixação exagerada pela juventude, por nos criticar, por nos redimir a simples iniciantes no jogo que para eles é um enjoo. Talvez vem da falta enorme de energia, dos pensamentos viscosos, dos corpos enrugados e escamosos, que deveriam servir como vanguarda mas só serve para os amarar ao passado. Vanguarda sim. Deveria tudo isso os ensinar a serem visionários, pois como ser uma retranca tendo vivido uma vida inteira e não tendo mais o vil da pouca idade para os atormentar? Talvez venha da inveja simples de ser ingênuo. E fica essa pouca igualha mental nos separando. Não sei o que é isso, não sei também do que sou capaz. Não saberei a menos que tenha 80 anos e tenha passado minha pujança. Não sei de nada, e eles sabem disso, não vejo outro motivo por me torturarem. Não sei nem do que estamos falando. Sei que não gosto desses velhos ignóbeis vitais.

Dizer é não engolir em seco

2009-03-27T18:00:00.002-03:00

Mãe, desculpa ter estado sem escrever durante esses seis meses inteiro, sabe as coisas da faculdade me sufocam e nem tenho mais tempo para cuidar do Cado, por isso resolvi doa-lo. Sei que você gostava muito dele, mas outro dia passando em frente de uma lanchonete li um bilhete que informava sobre uma menininha doente por conta do sumiço de seu filhotinho, pensei em me livrar dos chinelos rasgados, dos cocos debaixo da cama e dos latidos na madrugada. Chegando em casa liguei para Milena, o nome da menininha; não é lindo?, lhe ofereci o Cado. Sei que ele agora deve estar no mínimo comendo com mais regularidade pois de tanto corrida as vezes esquecia de lhe deixar comida de manhã, quando voltava ele me olhava triste do canto da sala, talvez seja esse o porque do coco e dos chinelos rasgados.

Quando nos encontrarmos novamente irá se assustar com meu corpo, meus seios cresceram um monte, não me reconheço mais e até tenho levado umas olhadas entre os amigos, alguns direcionam eles sem nenhuma reverência. Gosto disso, e fico as vezes acariciando-o, como se lhe desejasse um pouco. Talvez fique assustada lendo isso, e até entendo, mas você sempre me deixou segura para comentar sobre mim e minhas experiências, e realmente gosto de falar isso para alguém. Passo um largo tempo apalpando-os, a pele macia, o mamilo pontudo, tudo me parece novo, sabe essa coisa de crescer por dentro, meu corpo, minha mente, acho que são as aulas na faculdade que estão me desenvolvendo.

Outro dia achei uma macha estranha na pele, logo embaixo do seio direito, esse que parece ser o maior dos dois. Bem clarinha, como um chupão, claro que não é um chupão pois não gosto dessas coisas e você mãe, me fez ser seria o suficiente para saber que chupões são para peruas. Mas não poderia ser um chupão porque nem mesmo estou namorando, o Leandro eu terminei, ele tem um péssimo hábito de meditar o tempo todo. Na verdade não é meditar, mas ele fica fazendo um barulho estranho, espécie de ZUNM o tempo todo, imagina. De princípio me assustei e pensei em perguntar o porque dessa mania, mas fiquei com vergonha e quando ele começava fingia não estar ouvindo nada, quando alguém perguntava dizia não saber do que eles estavam falando.

Mãe, estou pensando em voltar a morar com você agora que estou sem namorado, sei que a primeira coisa que você vai perguntar é sobre meu curso, mas não sei se engenharia é mesmo meu gosto profissional. Aqui tudo é tão mecânico e as pessoas são meio lelé, não sou muito de números, acho que foi um erro esse vestibular. As aulas são forçadas demais e meu corpo chega final de semana está todo dolorido, até pensei que essa mancha em meu seio seria uma reação do stress, mas infelizmente não é, mas para ter certeza fui até um hospital para receber um calmante ou algo assim, e o resultado não foi legal. Um desses testes com as mãos revelou algo surpreendente e é esse o motivo de eu estar escrevendo para ti. O assunto é difícil de mais para ser dito por email, aqui na carta sei que você vai sentir o papel na mão e desejo que compreenda um mínimo todo o meu desespero pois as cartas parecem muitas vezes serem afetivas, alentadoras. Mãe preciso de você mais do que nunca, não posso mais esconder isso, estou com câncer de mama.

2009-02-19T15:35:00.002-03:00

Ensaio

"Eu não sou a favor da guerra, mas sou a favor de todas as guerras. A guerra é uma empresa saudável, gloriosa. Faz com que os homens sonhem, traz à tona paixões recalcadas, é uma época de esperanças e grandes ilusões. Com isso, com a intensidade, faz com que a arte, a ciência e as idéias se desenvolvam. Do ponto de vista érotico, as guerras desencadeiam impulsos reprimidos e estimulam a sensibilidade das pessoas. E veja: além de tudo, se houvesse paz o tempo inteiro, nós seríamos vítimas de uma mortal monotonia."

Salvador Dalí, 1972

Meus gatos

2009-02-18T12:42:00.005-03:00

Ensaio

Na minha infância confesso que uma das muitas brincadeiras era matar gato. É assustador hoje, sim, não sou a favor da tortura animal, nem do tráfico de animais silvestres ou de qualquer atividade que se beneficia dos bichos. Mas na minha vida matei vários gatos. Lembro que no final da minha rua passava a linha do trem leste. A rua era uma ladera grande que certa vez desci de bicicleta sem freio, outra peripécia, mas no fim da rua era a linha do trem, com um grande buraco no muro.

As crianças mais peraltas costumavam ir até o muro ver os trens passarem, e algumas vezes se aventuravam a entrar pelos trilhos, novamente algo do qual me assusto e não recomendo. Enfim, curiosamente meus cinco ou oito anos passei indo à linha do trem, e lá ficavam os gatos, como nós, curiosos com o barulho e temor dos trens. Um dia um dos nossos capturou um dos deles, um gato preto e pequeno lembro. E depois desses vieram outros, lembro de vários, mas prefiro acreditar que não foram mais que cinco. Matavamos eles à pedradas, ou, cruelmente amaravamos eles no próprio trilho.

Posso dizer que essas idéias tinham forte influência dos filmes antigos americanos, talvez houvesse um desejo remoto em nós, crianças todos, de ver o super héroi, o mocinho ou cowboy resgatar os bichos, coisa que nunca aconteceu. O sadismo passou, e continuamos como anjinhos sendo o bendito fruto do ventre materno, temos em nosso azar contabilizado várias mortes de gato. O nome da rua era Quatro, e daqueles amiguinhos de infância curiosamente com nenhum tenho contatos.

Burguesia Burguesinha

2009-02-15T19:43:00.003-03:00

Ensaio

“A burguesia fede. A burguesia quer ficar rica. Enquanto houver burguesia não vai haver poesia”, em 1989 quando Cazuza escreveu a letra acima o país recém tinha entrado na democracia novamente, após anos de ditadura, inflamado por um discurso moderno e reformador Collor nesse mesmo ano subiria ao poder para mais tarde ser derrubado, e Bush pai tomava posse como 41º presidente americano.

“Vai no cabeleireiro, no esteticista. Saca dinheiro. Vai de motorista, com seu carro esporte. Burguesinha, burguesinha,burguesinha, tem o que quer”, essa segunda música é de Se Jorge, lançada precisamente 20 anos depois, hoje temos uma crise economica internacional tirando o sono de muitos, uma sequencia de presidentes eleitos democraticamente, alguns poucos movimentos sociais presentes e uma classe C sendo 53% da população.

Pergunto o que mudou nesses últimos 20 anos? O que diz de significantes a letra oitentista do Cazuza com o sucesso atual do Seu Jorge? Não temos hoje mais o ideário esquerdista dos anos oitenta, aliás no mesmo ano da música do Cazuza ser lançada o Muro de Berlin caiu e o governo comunista da China combateu violentamente potrestos de estudantes, onde um desconhecido sozinho barrou uma fila de tanques do exercito.

Era o espiríto daqueles tempos, como diria um professor meu. E hoje, qual o nosso espírito? A crise está matando alguns salários, os movimentos “sociais”, ou estão alinhados com o governo, ou tem relevância alguma para serem notados. Hoje as políticas ditas neo-liberais servilham, os ideais socialistas sucumbiram, e a agitação popular congelou, e fico em dúvida para saber qual o espírito de nossos tempo, qual a motivação de hoje. Para onde caminhamos, para uma política social mais voltada para a educação, um governo mais preocupado com a eficiência, um capitalismo mais humanitário e menos egocentrico? Qual é?

Suicídio

2009-02-13T13:40:00.002-02:00

Poema/poesia

Ontem me peguei pensando em como minha própria morte deveria ocorrer. Como sempre amei controlar cada coisa que sucede em minha vida, preferi uma morte planejada. Optei pelo suicídio, só assim controlaria minha vida até o fim. Marcaria então para o próximo dia, 14 de fevereiro.

Enquanto devorava meu almoço passei pelos últimos detalhes. Minha mãe e irmão saem de casa às 8 horas da manhã aproximadamente, o meu irmão é o primeiro a voltar, 2 horas da tarde. Isso me daria 6 horas pra morrer.

Nesse meio tempo, prepararia a banheira como sempre faço. Passaria na cozinha, teria de escolher uma faca bem afiada, voltaria para o banheiro. Já nua e confortável na banheira, iria observar a navalha deslizando pelos meus pulsos. O sangue brotando me daria enjôo, talvez até sentisse vontade de desistir devido a uma mescla de dor e ânsia por ver tanto sangue. Mas mesmo que quisesse nem poderia me acovardar, minha cabeça já estaria desnorteada e meu corpo não passaria de um peso semimorto.

Antes de tudo isso me certificaria que tudo estivesse no mais absoluto silêncio. Claro que faria uma carta para minha mãe. A carta diria que eu não agüento mais essa vida monótona e que havia cansado de viver. Diria coisas como te amo muito, mas sou egoísta demais para me manter nessa chatice. Pude até imaginar a feição dela lendo a carta aos prantos. Mesmo assim, isso não iria me parar. O resto do dia passou como sempre, lento e invariável.

O dia chegou. Como um prisioneiro condenado a morte decidi comer minha refeição matinal favorita, granola. Já à mesa ouvi minha mãe perguntar entre um sorriso “Quais são seus planos para o futuro? Não me diga que você não tem.Te conheço. Você sempre tem planos.”Me surpreendi, esse sexto sentido materno maldito, tive vontade de amaldiçoar.Respirei fundo, maquinando uma resposta,quando estava prestes a responder ela falou vomitando as palavras “Me conta, pode confiar em sua mãe.”

Uma sensação estranha percorreu minha espinha, senti uma pontada de medo seguida de uma certeza de o que deveria fazer.”Estou planejando, ainda.”Suspirei olhando meu relógio de pulso, faltavam 30 minutos. Fiquei ali estagnada absorta em meus pensamentos. O tempo voou em meu auxilio, ao menos uma vez, quando percebi minha mãe me deu alguns comandos e um adeus rápido, seguido de um murmúrio de adeus de meu irmão, não respondi.

A hora chegou.

No silêncio de depois

2009-01-28T16:50:00.001-02:00

Ficção

Encostou a cabeça e beijou-a mais uma vez, o cheiro era o que mais gostava e depois do fim o que lhe fazia recordar, sensação de cabeça limpa coisa nenhuma, era de fazer chorar. Insípido o amor quando só existe para um, Marcela sabia disso, e por tudo resolveu que só de um seria o seu, mas não de João. Esse menino saído da adolescência recente, podia ainda sentir o cheiro de leite que ecoava em sua boca ingênua e apaixonada, como um canção velha, ele era apaixonado.

Momento preferido para falar de sexo, os dois gostavam disso e nenhum reclamava, pois aprenderam juntos o que é gostar. Marcela mais velha e tímida, segura e responsável, pretensiosa e um tanto ambiciosa para agir só pela paixão, mais volúvel em firmesa e pés no chão. João, menino meigo e doce, ingênuo em coisas da vida, dessas que te pegam pelo pé e sacodem o coração a ponto de deixar de cama, cama aliás que se arrastava pela metade do quarto dele. Marcela gostava, achava quente e confortável mesmo sendo de solteiro, um dia até caiu dela, mesmo assim nada mudou.

O quarto era grande, dois armários, uma tv, a cama confortável já mencionada, a vista da janela dava de frente para a praia que se arrastava até se perder de vista, estava igual naquela noite. O primeiro a chegar foi João, tenso e pensativo, corria de um lado ao outro, a cama arrumada, o foro azul claro com fronhas também da mesma cor, só que em outra tonalidade. A tv ligada não tinha poder de desviar a atenção de João, chateado com o telefonema que acabara de receber de Marcela, nunca tinha a visto assim, pegando fogo. Por último chegou Marcela envergonhada, os sogros na sala, a cozinha cheia de sabores, a chão da sala coberto por um tapete marfim, e João no quarto.

Maldita visão a minha, pensava Marcela, menina tão sonhadora e ao mesmo tempo pé-no-chão que seria impossível depois do que viu continuar o amor, e esse era seu sofrimento, capacidade de continuar amando tinha, só não saberia como, e no fundo sabia que não conseguiria. Primeiro tomou aguá, foi simpática com a sogra, comeu biscoito, caminhou até o banheiro, frescor sentiu no rosto quente de exautação, a água lhe banhava a face e queimava a raiva diminuaindo assim seu descontrole.

Cinco minutos seguidos até tomar coragem de desligar a torneira e seguir, começou a chorrar e foi deslisando até o chão, agudos chorros lhe cortavam o senso de boa aparência, sempre tão acontumada com a imagem, deixou-se pegar nas mais primarias emoções humanas, o choro. Agudos e finos, escorregou até o tapete vermelho do banheiro que embaixo de si parecia sangue escorrendo de seu coração.

Só entraria no quarto para terminar tudo e saberia que isso seria morrer, seria no mínimo assassinar dois anos de sua vida, portanto chorava. Estava frio e ventava, a luz do banheiro amarelada era baixa e agradável, o tapete vermelho agora embaixo de Marcela servia de travesseiro para seu deitar, o azuleijo rosa pálido deixava o momento tenso, na sala os sogros riam a tv, no quarto João esperava a hora, Marcela se preparava.

Paisandu

2009-01-26T18:46:00.004-02:00

Ficção

A bola é o melhor amigo do menino, corre pipa e salta bola toda tarde. Cinco mais 7 anos de reminiscência infantil, um dia resolveu escrever um diário sobre a melhor fase de sua vida, vida longa dos 5 aos sete anos. A melhor memória vinda foi dos tapetes cor de verde abacate que enfeitavam a cozinha de sua casa, no pico da ladeira observava toda a vizinhança que sorria alegremente, gente humilde mas brava em questões da vida. Não passava de um periquito sobrevoando os muros dos outros, quando numa manhã caiu e viu seu pé rachado em dois, obra de uma caco, desses que calhordamente se joga em terreno baldio.

Terreno agreste esse, abandonado pelo dono imaginário, esperando o uso campeão, um dia provocou a lembrança mais forte de sua vida e na mesma noite teve um sonho, Odair josé, em uma calça super justa caminhava e o pegava no colo, aquele que gritava românticas canções em seu ouvido ao deitar e ver sua mãe na janela, sempre apaixonado pelo cavalheiro que nunca chegava, utopia das trintonas. Odair José o acudiu e o levou para casa, e como se ao redor ninguém os visse fez um breve curativo e prometeu voltar no outro dia para observar a melhora. Nunca mais esqueceu a calça justa e o rebolado corajoso desse homem tão calado e romântico.

Do muro onde costumava trepar, Paisandu ainda o observou mais vezes, ele sempre saindo de seu Opala verde, igual aos tapetes da mãe em cor, e caminhar sempre igual ao encontro da outra, a vizinha namorada. “Polaca” se diria hoje, foi o pretesto para nunca mais sair de seu quintal, a bola se fazia últil nesses momentos, pena não ser mais brincadeira de gente adulta. Aí o motivo de jogar pipa e soltar bola toda tarde, sempre no mesmo terreiro, sempre com algumas meninas e suas bonecas. Mas o que lhe agradava mais era a sensação do rebolado que já lhe aguçava os olhos.

O corte no pé se multiplicou não por ser o menino um sabujo a procura do rebolado, mas por não obter no futebol o mesmo êxito que trepar em árvores e muros. Um dia a briga veio e acabou com o prazer de jogar, a vizinha muito feroz o expulsou de casa, tadinho, ele apenas um apanágio dela, caminhou em passos lentos pelo terreiro, encostou o Opala verde, cor igual ao tapete da sala e cozinha da mãe, e despejou todas suas roupas no porta-malas. O menino sentiu o fim de sua infância ali, os melhores anos, dos 5 aos sete. Depois o futebol perdeu um pouco o gosto, os rasgões e unhas quebradas passaram a doer mais, inviabilizando assim sua necessidade de jogar, mais a paixão pela bola ele nunca perdeu.

O sexo de Milene

2009-01-17T18:02:00.002-02:00

Poema/poesia

Querida, estou a escrever-lhe por uma razão apenas.
Disse que estaria ao seu lado enquanto o vento soprasse em sua face.
Disse que nunca fora tão feliz.
Disse que a amava.
Disse que sofria de cegueira.
Não via nada nem ninguém, só você Milene.
Disse que poderíamos construir uma vida inteira juntos.
Disse que renunciaria tudo, só para ficar um segundo ao seu lado.
Jurei passar a minha vida toda te amando, jurei fidelidade eterna.
Mas eu não prevejo o futuro.
Jurei, jurei, tanto jurei que nem lembro mais o que jurei.
Milene, por favor, entenda.
Eu ti quis, naquele momento.
Agora não quero mais.

Tudo o que eu ti disse, peguei de um livro de poesia antigo.
Tudo o que eu escrevi, não passava de delírios de uma paixão adolescente que tive há muitos anos atrás.
Nos meus beijos não havia um só traço de amor, estavam recheados de libidinagem.
Nos meus abraços, havia uma resignação, não queria estar abraçando-a e sim a despindo.
Nas minhas carícias, havia uma vontade incrível de atacar-lhe e terminar logo com toda essa palhaçada.
Já na cama, sim, sim, era na cama Milene que eu ti amava.
Mas só na cama.

Não sei a reação terás ao ler esse bilhete meu.
Mas não quero que me procures.
Não quero ver sua face. Ela me enoja.
Quero o seu corpo Milene.
Não quero suas palavras de amor.
Não quero me comprometer a ninguém.
Não quero o seu carinho.
Quero o seu sexo Milene.
És bela, mas és bela quando atinges o êxtase.
Antes és apenas mais uma flor nesse jardim imenso.

Porque fosses a escolhida?Soube de seu sexo, tive curiosidade.
Talvez eu esteja sendo direto de mais. Mas precisava que dizer com todas as letras.
Querida, estou a escrever-lhe por uma razão apenas.
Estou indo embora, não agüento mais as suas loucuras amorosas.
O seu romantismo monótono.
Estou fugindo de tudo isso.
Estou fugindo do seu mundo.
Estou à procura de outra flor, apenas mais uma.
Não espere por mim, vou e não volto.
Querida, estou a escrever-lhe por uma razão apenas.
Queria dizer-lhe, adeus.

Seis vezes essa semana

2009-01-12T17:31:00.003-02:00

Poema/poesia

Cai seis vezes essa semana. Na primeira me senti até mais leve,depois, corri os olhos em volta e percebi que ninguém pareceu se importar. Me olhavam de maneira fria e um encauço dentro de minhas calças me preocupava mais que os virulentos sorrisos sobre mim. A sensação de estar no chão e ser pisoteados com olhares vermelhos e despreziveis é mais confortante que sentir algo úmido e composto dentro das calças. Minha melhor sensação na semana, no restante apenas corri outras vezes e novamente cai.

Fui consecutivamente desabando, as vezes em prantos, as vezes por bobagens infantis minhas, e outras tantas por pura perna de pau. A última vez que desabei cai pra valer, não sentia mais meus joelhos fortes, minha bacia não resistiu, meus sentimentos ficaram pelo chão e meus orgãos foram devorados por corvos famintos e ligeiros, famintos por nervos e líquidos parecidos com sangue branco. Pela última vez senti novamente o frescor do correr e me aventurar.

Passei pela porta, corri pelo quintal e no meio do caminho me veio a sensação de abissofobia, quando me dei conta estava no chão, em volta marinheiros e senhoras cheias de regalo e sobejo. Não me importava mais com os olhares nem com o que nunca fui - um deles, pela ultima vez senti vontade de continuar sendo o que sou e nem me importei com os escarros em mim, sentia sim a falta de liberdade e a dependencia já me furava os olhos do orgulho. Agora caído e sem valia sinto somente uma vontade de dizer adeus.

Essa noite nos vingaremos...

2008-11-16T23:03:00.001-02:00

Ensaio

Acabo de ver Do que vale o amorsó em pensamento, Alemanha, 2007. Um belo filme, tão belo quanto amelancolia dos depressivos, se é que é possível. Questionar a idéia defelicidade é possível, possível também é refletir sobre o primeiro amor. Todocomentário surte pequeno diante da maguinitude do filme com um roteiro rico euma fotografia que beira à perfeição.Um quinteto amoroso, que envolve duasgarotas e três rapazes. Nenhum tema é tratado especificamente, mas a vida,atraves da lente do diretor Achim Von Borries, se mostra pesada, dificíl, e oamor um enorme fado. As pessoas se dividem em dois grupos: as que amam eas que nasceram para serem amadas. As que amam, quando não correspondido, só háum destino: morrer.

A partir dessa idéia Paul e Guenter, dois jovens tímidose sedutores, criam o “clube do suicídio”. Paul conhece e se apaixona porHilde, irmão de Guenter. Porém Hilde é apaixonada por Hans ex-amante de seuirmão. E ainda tem Elle, visinha de Hilde apaixonada por Paul.O ex-caso amorosode Hans com Guenter não o impede de conquistar sua irmã.Uma história realocorrida em 1927 que é difícil imaginada visto a sociedade daquela época. O fimtrágico não tira o beleza do filme nem o senso de nostalgia dos amorespassados. A seguir a poesia do suicídio.

Esta noite nos vingaremos...

Vingaremos daqueles que amamos

e que traíram o nosso amor.

E então nós, Guenter e eu,

deixaremos esta vida com um sorriso.

Essa é toda a verdade.

Bienal do vazio é preenchida

2008-10-28T19:54:00.004-02:00

Ensaio

Em tempos que a própria utilidade das bienais de arte vem sendo colocada em roda, um ato, que muitos diriam marginal, vem azafamar ainda mais a discussão. No domingo, 26 de outubro, um grupo de 40 pessoas, que estavam visitando a bienal no seu primeiro dia aberto ao público, pichou o segundo andar da mostra, justamente aquele que havia sido reservado ao vazio.

Era previsível que algo do tipo ocorresse. Nos últimos meses vários espaços de arte foram invadidos e de alguma forma alterados, no que os donos ou responsáveis gostam de chamar de crime. Os invasores não fazem distinção da exposição, se é clássica ou contemporânea, se é de Rodolfo Parigi ou de Eduardo Marchesan. Já foram invadidos os Centro Universitário Belas Artes e a galeria Choque Cultural, ambos em São Paulo.

A maior significância do ocorrido, além do habitual horror provocado nos mais sensíveis, é a origem da manifestação. Sem dúvida, é uma confrontação. Aliás que nenhum guarda, e nenhum revolver é capaz de deter, a confrontação através da arte. Poderia refletir sobre vários níveis de confrontação; a social, luta de classe; direita esquerda, e por aí vai. Mas o fato a ser lembrando é que arte sempre que feita para uma minoria dá nisso, rechaço, pela outra parte, a maioria.

O grupo marginal, pode-se dizer assim, é uma aspirante a provocador que tem um papel importante nisso tudo. Repensar a próprio espaço que é dado a arte do muro para dentro, não se levando em conta a vida, a cidade, ou seja todo o resto da cidade.As pichações, os grafites, são as formas mais contemporâneas de se manifestar, e seus idealizadores não encontram visibilidade nos intitulados “representantes da arte moderna”, ou seja as bienais. Por mais que Ivo Mesquita afirme o contrário.

Para que serve A Bienal de Arte Moderna? O que é arte moderna? É arte contemporânea, se não as manifestações de todo um povo? O fato é que a arte tem se postado longe da realidade desde 1945, e repele qualquer tentativa de aproximação. Ivo mesquita e Ana Paula Cohen, curadores desta edição, pretendiam discutir a crise na arte, com espaços como o do segundo piso do prédio da bienal, todo vazio. Mas os marginais chegaram antes e se postaram provocantes com suas tintas e letras enigmáticas.

Em nota divulgada os curadores mostraram-se surpresos pois a “bienal se propõe como um espaço democrático.” A hostilidade certamente não foi compreendida. O mais importante já ocorreu, a impulsão para a mudança veio através da simples manifestação do descontentamento. A crise da arte, que ninguém sabe qual é, nem para onde vai, está tendo sua manifestação mais visível nos arrombamentos e interferências feitas por esse grupo, que afirmo, tem seu lado positivo. Lembro de Hélio Oiticica com seu lema “seja marginal, seja herói.”